A Palavra do Fim do Dia

A PALAVRA DE HOJE É... SAXOFONE

2009-04-13T23:01:00.001-03:00

Por Gabriela
John Coltrane está mais para histórias de amor do que ACDC.
Mas você me trouxe os dois, assim de surpresa, com a mesma paixão.
Do sofisticado doce saxofone ao intenso duro da guitarra.
Dos dois, aprendo a sacar as sutilezas, a maestria e talento na arte do exímio tocar, a paixão, a virtuose.
Descubro novos sons, outras intensidades, belezas. Vidas repletas, carreiras vitoriosas, selvagens, turbulentas e sensíveis.
E sim, que podem embalar qualquer, a nossa história de amor. Na quietude e na explosão.
John Coltrane e seu saxofone quando a noite pede vinho, um jantarzinho especial e nossos corpos mansos, grudados.
Angus Young e sua guitarra quando a noite pede Famous Grouse, um belisco qualquer e nossos corpos doidos, grudados.
Você me traz tudo.

A PALAVRA DE HOJE É... SAXOFONE

2009-04-13T19:25:00.001-03:00

Por Cristina
Ele gostava de dizer que era seu mentor musical. Ela aceitava e sorria um sorriso intimo, desses que a gente sorri para si mesmo e não demonstra pelo lado de fora; desses que a gente disfarça e que fazem um bem enorme porque se espalham pelo corpo fazendo vibrar cada pedacinho de pele, cada órgão, cada tecido interno. Assim ela gostava de sorrir quando ele dizia isso.
Não queria que ele se sentisse muito importante com seu posto de mentor. Gostava que ficasse na duvida se ela concordava ou não e a cada vez que dizia de novo, ela fazia essa cara de quem nada sentia e por dentro vibrava e ficava contente com o fato dele ser a pessoa que mostrava a ela toda as notas, percebia exatamente o que ela gostava, prestava atenção no que ela dizia a respeito de cada frase musical. Ela gostava destas minúcias nele e das minúcias que ele percebia nela e se encantava com as coisas nele que o faziam diferente das outras pessoas do mundo.
Uma pessoa única era ele que, de tão única na imaginação dela, quase se tornava um instrumento. Por vezes podia ser um violino com notas melodiosas e carinhosas, por outras um violão alegre, havia dias em que era um pandeiro agitado e outros em que se tornava uma piano a soar num fim de tarde. Mas os dias que mais a encantavam eram aqueles em que ele se tornava um saxofone e ela o escutava ao longe e cada vez mais perto, a cada passo um acorde mais alto, ele vinha chegando, vinha aos poucos e ela se tomava pelo molejo do som, seu corpo vibrando, seus ouvidos ouvindo apenas a ele e mais nada, seus movimentos seguindo a musica e então ela se abandonava, se rendia, se perdia olhos nos olhos, misturava-se no sopro que soprava o instrumento, imiscuía-se, se entregava e se dava toda, completamente, a ele.

2009-04-13T12:59:00.000-03:00

Por Mariângela
Quando o som começou a rolar na vitrola,
ela sentiu-se relaxada e pronta a sentar na poltrona.
Era a deixa para aconchegar-se em seu canto
com todos os direitos que aquele momento lhe reservava.
No único espaço em que ninguém se achegava,
garantido após 15 anos de casamento.
Não sabia se aquele não compartilhar é que dava prazer
ou a simples sensação de pertencer-se por uma ou duas horas.
Mas alguma coisa aconteceu naquela noite,
quando na canção o saxofone entrou de sola,
como o uivo da noite de lua cheia, querendo aventurar-se.
Mesmo instante em que o seu homem, há 15 anos,
passava pela porta, rumo a cozinha, para comer qualquer coisa.
Ela pensou porque não ser devorada ali, por ele, naquele canto particular,
ao som do seu blues predileto, que o sax insistia em evidenciar.
Por que não quebrar as regras e ultrapassar as próprias fronteiras?
Por que não deixar que o gosto doce do vinho fosse compartilhado com outra boca?
Foi quando seu homem voltou da cozinha e surpreendeu-se ao vê-la nua, na poltrona do canto,
sussurrando no mesmo tom do saxofone ao fundo: 'Vem?'

A PALAVRA DE HOJÉ É... DAMASCO

2009-04-09T21:04:00.001-03:00

Por Sócrates
O imperador amanheceu irritado. No palácio da aclamação - entre cobertas gordurosas e jalecos entupidos de coxas de galinha - o rei convocou as damas da côrte para um recital. Os versos iam e vinham sem qualquer reação de vossa excelência. Até que uma das damas soltou um dos malfadados poemas da Boca do Inferno, Gregório de Matos. Que falta nesta cidade? Verdade. Que mais por sua desonra? Honra. Falta mais que se lhe ponha. Vergonha.Inculcado com os versos argilosos o rei ordenou com uma das mão, vai, vai, continua: O demo a viver se exponha. Por mais que a fama a exalta, numa cidade, onde falta Verdade, Honra, Vergonha. Continua infeliz, começou, agora termine, estou curioso.Quem a pôs neste socrócio? Negócio. Quem causa tal perdição? Ambição. E o maior desta loucura? Usura. Notável desventura de um povo néscio, e sandeu, que não sabe, que o perdeu Negócio, Ambição, Usura.A dama sorriu, mas constrangiu a côrte inteira. Quem pensa que é dama indolente>Não percebe, não vê, não sente. Uma dama, uma fruta, uma poeta, porém, pura. Pois bem. Vou terminar com o improviso, decretou o imperador e soltou:Não é dama, não é fruta. Se Gregório aqui estivesse, lhe chamaria de puta.Como sou rei, carrasco e não perco uma disputa. Decreto sua morte, desta dama proclamada por si mesma uma fruta, lhe chamo de damasco, mistura de dama com carrasco e rasgo seu rabo enfiando um pé na sua bunda.

2009-04-09T19:24:00.000-03:00

Por Gabriela
Eu conheci damasco quando me desafiei.
Revirei aparências, escarafunchei conceitos, meti o dedo em texturas desconhecidas.
Conversei com o vizinho que aparentava ser a pessoa mais antipática do mundo.
Comprei uma blusa vermelha pra sair do conhecido preto que dominava meu guarda-roupa.
Cortei o cabelo mais curto.
Disse não pra uma convenção familiar que nunca fez minha cabeça.
Comi um damasco.
Eu já perdi gosto demais por preconceito, rigidez.
Hoje me experimento. E tem sido doce.

2009-04-09T18:14:00.002-03:00

Por Mariângela
No stop, aquele jogo que se escreve palavras que começam com uma letra sorteada,
preenchendo os espaços - cor, flor, fruta, nome, animal, País... -
eu sempre emperrava na letra D.
Tudo vinha na cabeça rapidinho: dourado, dália, Décio, dinossauro -
porque no meu stop valiam até os extintos.
Mas, chegava na fruta... era uma coisa!
Até que um dia eu descobri o damasco.
E passou a ser a fruta padrão de minha letra D.
Conheci, mais tarde, ela ao vivo.
Foi quando o tempo das vacas magras deu um tempo,
e meu pai trouxe uma dúzia delas, que devoramos com prazer.
O Natal estava chegando e lembro que, nele, repetimos a dose na ceia.
Passei a associar damasco à letra D do stop e ao Natal.
Mais à frente, já na adolescência, deparei-me com a fruta seca.
E, confesso, me apaixonei pelo sabor e
pelo rapaz que me ofereceu um punhado delas numa festa.
Eu associava damasco à letra D do stop, ao Natal e à paixão.
Pouco mais tarde, casei-me com o rapaz, que sempre me muniu da fruta seca
e de um carinho e um amor tão saborosos que me faziam lamber os beiços.
Resolvemos passar a lua de mel em Damasco, uma cidade linda na europa oriental.
Eu associava damasco à letra D do stop, ao Natal, à paixão e a minha felicidade.
Agora tenho um novo desafio.... no stop, achar nome de flor com z...
mas aí começa outra história...

A PALAVRA DE HOJE É...CONSERTO

2009-04-08T23:36:00.002-03:00

Por Mariângela
Hoje eu sei que não devia ter dito,
nem ter feito, pensado ou posado daquele jeito.
Tudo foi um erro: do primeiro beijo em outra boca
às promessas insanas de nunca mais querer-te.
Eu sei, sinto e pressinto, ter sido esse meu maior engano.
Daqueles sem fim, que nada apagam ou escondem no avesso.
Dos que cicatrizam e formam sulcos profundos na pele seca.
Os que não têm jeito ou forma, retorno ou desvio.
Sim, eu sei, não há mais conserto em nós.

2009-04-08T00:12:00.000-03:00

Por Gabriela
Eu botei o dedo na ferida, indelicada e inábil.
Nem pensei na dor, nem pensei no teu passado, exposto e duro.
Eu te esqueci aquele que não foi meu, que não conheci.
E você não é só o dia de hoje, aqui, comigo.
Acho que posso ter sido cruel sim, mas não percebi. Não desta vez.
Tem conserto?
A minha palavra ferina, o teu peito machucado?

A PALAVRA DE HOJE É... CONSTATAÇÃO

2009-04-07T23:29:00.001-03:00

Por Gabriela
Às vezes cai em mim o peso das minhas escolhas. Eu não deveria estar aqui. Ouvindo a voz de um colega de trabalho esquisito que não suporto e me lembra, todos os dias, como o mundo está povoado de gente rasteira e desagradável. Eu deveria estar num país distante, escrevendo um romance, falando outras três línguas. Deveria ter um emprego de alta executiva e ganhar o triplo do que ganho pra poder viajar de férias todos os anos. Ser uma profissional reconhecida na minha área. Ser procurada por outras empresas, ávidas pelo meu passe. Ganhar Leões de Ouro em Cannes. Ter tesão e brilho no olho em cada título que eu criasse, em cada job que me caísse na mão. Não precisar contar o salário pra ver se todas as contas serão devidamente pagas no final do mês. Ter uma tarde de crise existencial tipicamente feminina (de álibi, a TPM) e torrar uma grana em roupas na Zara, na Cori, na Chocolat – sem estourar o limite do cartão e sem o menor arrependimento, ainda que em casa, no meio do closet abarrotado, eu ache que jamais vou ter coragem de usar aquele casaco de couro cor pistache, modernérrimo. Ser ligada nas últimas invenções tecnológicas e mandar emails até debaixo do chuveiro, me conectar com um amigo egocêntrico em viagem espiritual pelo Nepal e saber o que ele está almoçando. E antes de ir para o escritório (horário super flexível de alto escalão), passar pelo salão de beleza mais renomado da cidade pra fazer cabelo, unha, pé, massagem e ouvir fofoquinhas inocentes completamente desconectadas do mundo capitalista corporativo onde transito com a maior naturalidade do mundo! Eu deveria ser aquela pessoa cool que se torna meio referência, sem saber. Uma cabeça! Inteligente, descolada, despreocupada, competente, linda, simples, fashion, antenada, culta, amiga, parceira, independente financeira e emocionalmente, cidadã do mundo – à vontade em Paris, Japão, Boston, São Francisco, Morro de São Paulo, Milão, Rio de Janeiro, São Paulo, Sepang, Penedo, Cambury, Bora Bora enfim milhas e milhas de conforto e adaptação instantânea. Eu deveria não me prender às pequenezas, não me deixar atingir pela imbecilidade e má educação dos milhões de motoristas desta cambada humana que precisa trabalhar do outro lado da cidade feito eu, não ouvir as besteiras e falsidades ao longo das horas que passo trancada no escritório, contando minutos pra poder colocar a cara na rua e respirar um pouco mais fundo e leve. E não, não odeio meu emprego ou a minha vida, ao contrário, me considero uma privilegiada. Mas uma constatação que me veio agora, neste segundo em que escrevo e ouço o colega esquisito que trabalha ao lado: neste segundo, eu não deveria estar aqui. Não, não deveria.

2009-04-07T23:00:00.000-03:00

Por Cristina
Estava cansada de constatar, confessou-me baixinho para que ninguém escutasse.
Respostas que sabia há tempo e teimava em constatar novamente. Mania de ir com as coisas tão até o fim, mas tão até o fim que sempre lhe sobrava algum sofrimento no final.
Mania de saber todos os detalhes, dizer todos os porquês, expor o que deveria ficar guardado a sete chaves. Até que a constatação a tomava por inteiro, sempre assim, em um repente quase que esperado, depois de tantos saberes reunidos.
E ali restava com o que já sabia a lhe pesar nos braços.
Disse-me que neste momento conseguia ver a cena em toda a sua dimensão e que só então percebia todas as nuances.
Aconteceu ontem, disse. E com tudo o que já sabia saíra passo a passo, forçando um sorriso nos lábios, como se fosse preciso...
Nunca um acesso de fúria, pois que este mataria a possibilidade da curiosidade a ser satisfeita.
Nunca um afastar decidido pois então como poderia saber?
Sempre aquele cavar das verdades doloridas, que só terminava na constatação final.
Aquela de ontem.
Que a deixara com o que já sabia a lhe pesar nos braços.

2009-04-07T22:00:00.000-03:00

Por Mariângela
- Aqui consta que você não ama há muito tempo.
- Tem razão... faz tempo mesmo.
- Então tem de trocar as peças porque enferrujaram. Quando resolver amar, capaz de emperrar.
- Será? E o que mais tem de mudar.
- Parece que a paciência anda meio desregulada.
- É? Pra mais ou pra menos?
- Hum... pra bem menos. Quer que dê uma reforçada?
- É bom, é bom... espero que não doa muito.
- Doer um pouco sempre doi, mas vale a pena.
- Verdade... ano passado reforcei o bom humor e até que está durando.
- Que bom, porque esse é o tipo de coisa que desgasta logo....pelo menos na maioria.
- E você acha que preciso de algo mais?
- Olha, precisar você precisa, mas é melhor não mexer mais, pra não desalinhar.
- Certo. Então fecha a conta. Ano que vem volto e revemos como tudo está.
- Isso. Até lá, então.
- Até.

A PALAVRA DE HOJE É... VIDRADO

2009-04-06T18:44:00.000-03:00

Por Sócrates
- Estou vidrado nesta mina, mano.
- Pô, deixa de cheiro mole mané. Pô, deixa disso, pô.
- Você não viu a mina mano, tá por fora de qual é.
- Deixa disso mano, vidra neste aqui, fuma ai mano.
- Não, tô fora mané, o negócio agora é a mina. A mina não gosta deste cheiro.
- Não gosta do cheiro, qual é.
- É muito melhor o cheiro da mina, tô vidrado.
- Pô, ó o mano pô, qual é a dele, pô.
- Tô vidrado.

2009-04-06T00:25:00.000-03:00

Por Mariângela
Era tão fixado naquela idéia
que perdeu toda noção.
Andava despido de bom senso
metia-se em buracos e poços sem fundo,
tudo porque só tinha um foco,
uma faca e um bilhete mal escrito.
Descansou quando matou quem o perseguia.
E ficou deitado, na sarjeta, por horas,
a sangrar a morte.

2009-04-06T00:01:00.001-03:00

Por Gabriela
Nasceu ali, entre uma parede escorregadia e outra.
Úmido e à mostra. Nu.
Pra todos os olhos, todas as vergonhas, todos os todos.
Um gelado apertado de gargalo estrangulado.
Coisa estranha, brotar dali. Dum árido vidrado de uma garrafa largada no meio da rua.
Sem pra onde nenhum.
Coisa estranha. Nem era sentimento pra se embrenhar assim, em cantos estéreis.
Nem água pra se meter aonde não se vai.
Era larva, mosquito, febre, dengue, dor.
Uma coisa que nem devia.

A PALAVRA DE HOJE É UMA FRASE... MAIS, AINDA

2009-04-04T19:00:00.001-03:00

Por Mariângela
Beijei muito, mas tão pouco
para a sede de minha boca.
Falei sempre de tudo
mas sinto falta de outros dizeres.
Entreguei-me inteira algumas vezes,
mas sempre devendo um pequeno pedaço.
Amei nada, gostei muito, apaixonei demais,
mas só uma vez deixou marcas que não quero apagar.
Fiz um filho, e nunca soube se poderia ter mais,
e hoje me sinto mãe de um só rebento.
Desejei estar em lugares que nunca estive,
mas é aqui que passarei o resto de meus dias.
Quero mais, ainda, eu sei...
mais por muito menos.

2009-04-04T18:42:00.002-03:00

Por Gabriela
Então eu deitei aqui e vi todas as estrelas. Há céus sem elas. Aqui, proliferam.
E minha cabeça encostada na terra me lembrou chãos que pisei sem ter idéia de fazê-lo.
Os pés quando tornam o caminhar automático perdem o traçado, o cheiro, o destino.
O mundo ficou sendo aqui. Este pedaço de terra que recebe meu corpo e me mostra o infinito que nunca será de ninguém.
Eu não ouço nada, nem o silêncio. Não quero nada. Sinto minha imobilidade e cada poro lateja contente.
Nem sei se gostaria de alguém aqui, ao lado. Acho que não.
Mais, ainda – a vida podia ser só isso, nem que por um segundo.

A PALAVRA DE HOJE É... ERRO

2009-04-01T22:28:00.002-03:00

Por Mariângela
Eu me arrependo de tantos erros.
Mas de que me adianta?
Erros não se apagam,
nem têm conserto.
São marcas que ficam
como a pinta esquecida no meio das costas.
Mas está lá, te lembrando no espelho,
do que foi feito e nunca terá jeito.
Sinto muito por alguns erros,
aqueles que invadem outros destinos.
E na minha amarga consciência
tiram meu sono de menino.
Queria errar menos.
Aliás, queria não errar.
Mas erro, logo, existo.
E fico aqui, contando as pintas
que nascem nas minhas costas...

2009-04-01T22:00:00.000-03:00

Por Sócrates
A borracha apaga o que deveria ser visto. A verdade é ocultada pela vontade de não errar. A história é uma lembrança necessária e não sente amnésia. A caneta rasura, mas, o corretivo falsifica. A maré esconde as pegadas de um grande amor.

2009-04-01T19:53:00.000-03:00

Por Gabriela
Nem quero achá-los.
Que os erros apodreçam e simplesmente se esqueçam que foram cometidos por nós.
Importa o encontro. Este aqui – de nossos olhos se engolirem e saberem.
Somos imaculados, um pro outro. Vamos nos querer assim.
Se tropeçarmos agora, que seja sem os sapatos que já usamos, não na estrada em que morremos.
Que se eles, os erros, vierem desta vez; que nos sejam amorosos e ensinem.
E não matem, não matem nada nesta perfeição de momento que somos nós dois.

A PALAVRA DE HOJE É...CATAVENTO

2009-03-31T23:05:00.000-03:00

Por Mariângela
Eu catei tudo....
as dores de outros,
amores que não tive,
paixões entaladas,
desejos enlatados,
perdas imperdoáveis,
medos homéricos,
altos obstáculos,
dias fáceis,
calor morno,
paz disfarçada,
preguiça e silêncio.
Ergui os pés,
o vento bateu na cara,
abri os braços,
e tudo ali larguei.
Foi quando, enfim, voei.

2009-03-31T09:44:00.001-03:00

Por Gabriela
Já catei muito vento. E conchas do mar.
Porque as ondas nunca se deixaram aprisionar.
Tive esta ilusão de controlar o tempo, de ser dona de mim.
Estive em montanhas altas, vendo o mundo de cima.
Enfiada em buracos, mal vi luz.
Eu fui demais.
Eu guardo um par de coisas destas minhas andanças.
Um girassol, o tênis furado na ponta, uma camiseta rasgada.
O catavento puído, um texto amarelado, uma foto sem data ou memória.
Uma garrafa vazia, um brinco quebrado, um pé de meia sem par.
Não, não são tesouros de uma índole apegada. Testemunhas, só. Cúmplices no meu ir pelo mundo.

A PALAVRA DE HOJE É... FÉ

2009-03-30T18:52:00.000-03:00

Por Cleo
Eu digo sempre menos do que queria. Ou mais. Bem mais.
Um dia, exagero. No outro, peco pela falta.
Sorrio demais quando deveria ter dado mal e mal um sorrisinho fechado.
Choro de menos quando deveria ter me derramado em lágrimas.
Sou levemente boazinha quando deveria ter dado não só ombro, mas colo.
Dou amor quando não recebo, desapareço quando deveria estar, estou quando deveria me esconder.
Levo bronca por reafirmar para mim mesma que não fui feita para o amor. Eu não acredito nisso, mas afirmo. É uma espécie de defesa. Mas tem a maior cara de ataque. Contra mim mesma, é claro.
Apaixono-me mais depois que o amor já passou.
Corro atrás de quem não se deixa pegar.
Fujo a léguas de quem me persegue.
Às vezes, só às vezes, fico parada. Morro de pressa, mas espero acontecer.
Não procuro nada básico, nem roupa, nem relacionamento. Mas me perco na complexidade da vida, achando que deveria ter querido algo mais simples.
Procuro uma mão para segurar quando ela se esconde dentro de um bolso.
Fotografo paisagens vazias, sem cenas de mim. Aliás, nunca estou nas minhas fotos. Seguro demais a pose, mesmo sabendo que ela dura menos tempo do que um flash.
Quando eu quero que as coisas funcionem, elas dão pau. O secador de cabelo, a torradeira, as compras pela internet e a programação da TV a cabo. Tudo colapsa justamente naquele dia em que eu quero secar minha franja, comer torrada com cream cheese, fazer uma compra on line de um secador de cabelo novo (e o produto está indisponível no momento, embora eles insistam em querer me vender uma bicicleta ergométrica e o livro “O caçador de pipas”) e assistir às 20h00 o documentário sobre o New Kids on the Block (que passou às 19h00, embora a programação dissesse o contrário).
É no dia de Ano Novo que eu adoro o Natal.
Divirto-me com uma viagem quando já voltei para casa.
Adoro carne, mas morro de dó.
Sempre quero uma rasteirinha quando estou de salto.
Sempre quero o perfume cítrico quando resolvi sair de casa cheirando a tutifruti.
Não suporto exercícios físicos, mas não deixo de querer outra barriguinha no lugar da minha todo dia antes de dormir.
Tenho horror a fumante folgado, que bafora seu lixo no mundo e joga sua bituca escrota pela janela do carro. Mas não consigo, simplesmente não consigo querer parar de fumar.
Adoro qualquer tipo de manifestação artística. Sempre acho que levo jeito para todas e qualquer uma delas. Mas canto mal, desenho mal, pinto tão bem quanto uma maritaca, nunca aprendi a ler partituras, larguei a faculdade de Cinema no primeiro ano e escrevo achando que vou provocar delírios quando, no máximo - se o dia estiver bom - faço uma pessoa rir. Uma. Geralmente minha mãe.
Sou fascinada pelos mistérios do universo. Queria ter sido astrônoma, astrobióloga, qualquer coisa que começasse com astro e oferecesse um cargo na NASA. Mas nunca tirei nota maior do que 6,0 nas provas de ótica. Odiava mecânica. E enforquei todas, eu disse TODAS as aulas de eletricidade quando me preparava para o vestibular. Não faço ideia do que seja um ampere. Afinal, para que eu precisava dessa porcaria toda se queria estudar... Cinema, certo?
Amei um milhão de vezes para sempre.
Terminei namoros que, jurei, jamais teriam fim.
Já quis estar em todos os lugares do mundo sem precisar sair da minha casa.
Se está curto, quero comprido. Se liso, enrolado.
Se sozinha, preocupada. Se acompanhada, magrela.
Eu sei tirar cutícula da mão direita, mas não sei imprimir etiquetas Pimaco 6182.
Eu sei cuidar de cachorro, mas preciso aprender a aceitar algumas coisas, algumas pessoas e alguns lugares como eles são. Preciso muito aprender a parar de imaginar “como seria se”.
E assim eu sigo.
Às vezes, dizendo mais do que queria.
Outras vezes, seja por excesso de amor à arte (que eu não domino) ou por falta de amor a mim mesma (que eu mal entendo), acabo dizendo menos.
E aí, quero acreditar em mim. Em você. Em qualquer coisa.
Quero acreditar...
Quando sei o que me dá mais prazer nessa vida é duvidar de tudo.

2009-03-30T18:25:00.001-03:00

Por Gabriela
Veio feito um fogo manso no começo.
Queimava mas ainda não era labareda.
Ardia, mas era só brasa.
Não pediu comprovação, não exigiu sacrifício.
Aceitação, um morno de saber o peito aberto e sossegado.
Nem reza, nem sermão, nem dogma, nem ouro.
Não era a palavra, tampouco o cerimonial. Nada que coubesse nos olhos.
Era só a vaga sensação por dentro, de fogo que não queima.
Fé.

2009-03-30T18:24:00.001-03:00

Por Mariângela
Juro que vou acreditar,
mas não me peça um "pra sempre"
porque minha fé tem validade.
Ela permanece inabalável
conforme o tamanho do seu sorriso
ou o calor que teu beijo me traz.
Por isso, veja só a responsabilidade:
meu credo é o seu comigo estar.

2009-03-30T18:00:00.001-03:00

Por Sócrates
Fé no Neruda.
Na terra, na beleza, no amor.
No sabor do pão sem fermento.
No pão judeu, cristão, muçulmano, hindu, budista e do candomblé.
Ode ao pão.
Fé no Saramago.
No sangue dos fracos
Na palavra, na letra, na oralidade escrita com sangue.
Fé no que virá.
Na vida, no Gonzaguinha e na teologia da libertação.
Fé no Drummond.
Na inocência do Leblon.
Na páscoa sem ovos, sem coelhos, sem dinheiro.
Sem navio negreiro
Fé no Galeano
Na América Latina de Gabriel Garcia Marquez, Simon Bolivar e Che.
Fé no pão e no vinho
Ode ao vinho
do dia
da noite
De copos que não cabem
Na páscoa sem manjedoura
Sem sangue, apenas vinho e pão.

Fé II
Uma senhora de roupas brancas e cabelos grisalhos distribuia sopa na praça.
O Largo do Caranguejo era como um moredouro de pobres.
Aviltavam-se sobre as mãos solidárias da mulher,
que servia na porta da igreja o pão negado pelo padre.
No entorno homens bebiam cerveja, como se fosse vinho. As mulheres passavam como se fossem leprosos a deriva.
O som alto dos carros trocavam diálogo com as palavras do palco, que enceneva a paixão de Cristo. A senhora de roupas brancas pouco a pouco perdia as forças e se via entre as mãos e braços esfomeados. Cristo estava na cruz, enquanto o soldado lhe feria com a lança. A pobre mulher era sucumbida pela fome, enquanto o padre rezava a missa.
O pão viraria mão, o vinho sangue.
E o caranguejo comia os restos deixados na praça.

A PALAVRA DE HOJE É... SEXTA-FEIRA

2009-03-27T18:20:00.000-03:00

Por Gabriela
Sempre começo, sempre final.
Termina a semana, sai de nossos ombros o cansaço dos dias duros, trabalhados de sol a sol (ainda que ao abrigo do ar condicionado).
Começa o descanso, as perspectivas de.
De fazer sol, de pegar a estrada, de ir pra praia ou pro sítio, de pegar piscina, de fazer churrasco, de lavar o carro, de almoçar fora, de reunir a família, de dormir até tarde, de ir ao cabeleireiro, pegar um cinema, sair pra dançar, ver um lançamento no Telecine, jogar tênis, convidar um amigo pra bater papo em casa, andar pelo bairro a pé, andar pelo shopping, fazer um almoçozinho diferente, demorar pra sair da cama, tirar uma soneca depois do almoço, tomar umas cervejas no boteco da esquina, ler uma revista, terminar aquele livro, tomar café na padaria, fazer a lição de casa do curso de espanhol, planejar o futuro, ter tempo de uns muitos sonhos.
Sempre começo, sexta-feira.

2009-03-27T18:19:00.000-03:00

Por Mariângela
Não sei pra que uma semana inteira
se a farra só começa na sexta-feira!
E por que 39 anos, se a vida só tem sentido pós os 40?
Ou pra que sofrer tantos amores frustrados
se você me aparece do nada, nem diz seu nome,
arranca de meu peito todo o cansaço
e enche o vazio com bolhas coloridas de sabão?
Não era mais fácil te ter primeiro, numa sexta-feira,
no auge dos meus 40 anos? Não era?
Vai entender...

A PALAVRA DE HOJE É... PARANOIA

2009-03-26T18:16:00.000-03:00

Por Mariângela
Bem me quer,
mal me quer,
bem me quer,
mal me quer...

E foi assim que surgiu
a paranoia no amor.

2009-03-26T18:15:00.000-03:00

Por Cristina
Então, eu me lembro, foi daquela ultima vez que fomos à praia.
Não foi não, que mania de achar que sempre sabe quando e como as coisas aconteceram. Não foi daquela vez!
Ta bom, então não foi, nem ligo! O importante é que aconteceu, não importa quando.
Pronto, já esta querendo colocar o peso em mim de novo? Querendo a toda hora me lembrar que eu disse, que eu fiz... e você? Não fez nada?
Mas foi você quem me perguntou quando tinha acontecido!!! Eu já nem me lembrava do fato!
Não se lembrava? Mas não foi logo dizendo que dia tinha sido, aliás, inventando o dia do acontecimento? Deve ter se lembrado disso milhões de vezes e é claro, só me recriminando!
Mas que bobagem essa conversa, vamos mudar de assunto!
Tá vendo? Quando a coisa vira paro seu lado, já nem quer mais conversar. É assim que você faz!!!
Tá bom. Fala logo. Qual é o problema? Porque se não há um problema você sem duvida esta querendo arrumar um.
Por que? Você está querendo dizer que eu SEMPRE arrumo problemas?
Eu falei a palavra “sempre”? Falei?
Se não falou com certeza pensou, eu vi a expressão do seu rosto, pensa que eu não vi?
Eu acho que vou sair um pouco, isso aqui não está me cheirando bem...
Ah, então era isso que você queria não é? Sair!!! Agora sim deu para perceber o intuito, desde o começo. Você queria sair e arrumou essa conversa só para ter motivos para sair sozinha. Vamos lá, diga logo quem é ele.
Ele? Que ele? Você está maluco?
Viu? Estava faltando me chamar de maluco!!!! Era aí que você queria chegar!Bem aí! Saia então, vai, encontre-se com ele, quero ver se vai dar alguma coisa muito melhor do que esse inferno em que a gente vive.
A gente vive em um inferno? Vive?
Vive. A gente vive um inferno diário.
Ah! Agora percebi!!! Era aí que você queria chegar! Aposto que já não agüenta mais.
Isso mesmo! Não agüento mais.
Você está maluco? Desde quando você inventou isso? O que está acontecendo?
Nada! Então não está acontecendo nada? Só eu que acho? E eu é que sou o maluco? Então eu sou o completamente maluco? É isso que você queria me dizer?Então eu vou-me embora, é isso que você quer?
Eu? Eu falei que era isso que eu queria?
Bateu a porta e não voltou nunca mais.

2009-03-26T18:14:00.001-03:00

Por Gabriela
- Não, não é um complô contra você!
- Claro que ninguém fez de propósito pra te magoar, acho que ele nem seu deu conta que você ficou chateada.
- Ah não, não acredito que alguém em sã consciência faça joguinhos deliberadamente pra te atingir! Não acha que está exagerando um pouquinho?
- Pára de imaginar coisas! Pra mim, é um pouco de paranóia da sua parte – ele seria muito maquiavélico se pensasse em algo assim, e os homens são bem mais racionais do que isso.
- Olha, você ficar se martirizando deste jeito não vai adiantar nada! Esquece isso, relaxa!
- Pode ser o maior lugar comum do mundo, mas você não precisa de um homem pra ser feliz.
- Enquanto você não focar em outras coisas e deixar de lado esta fixação em arranjar alguém, nada vai acontecer. Vai por mim!
- Não acredito que você ligou pra ele de novo??!! Ele não disse que ligava? E você já atropelou de novo??...
- Se quer que ele saiba de alguma coisa, seja direta. Estas mensagens dúbias enchem o saco e dão margem à interpretação que ele quiser. Depois não reclama.
- Quer saber de uma coisa?! O mundo não gira ao redor do seu umbigo! Deixa de ser egocêntrica! Cresça!

A PALAVRA DE HOJE É... SIMULACRO

2009-03-25T17:35:00.001-03:00

Por Gabriela
Há sim, estas cascas. Simulacros.
Inteira, quase nunca deixo me ver. E pra alguns muito poucos.
Justamente pra não ser falsa, pra abandonar de vez as máscaras que, por muito, usei.
Eu me embalo em alguns tecidos, véus e cores, mas sou mesma – sempre. Pode ter certeza.
Se te sorrio, é sorriso. Se te beijo, amor. Não há muita surpresa, mas toda verdade.
Não me espere carinhos mornos e disfarçados. Não me espere dulcíssima. Não sou eu.
Me respeite e aceite que te devolvo o mesmo.
E seu eu for, não me procure.

2009-03-25T17:29:00.002-03:00

Por Mariângela
No meu altar tem um simulacro.
Sou eu pagã, em vestes negras.
Olho no espelho e me convenço
de que só eu assim me vejo,
enquanto todos, tão cegos,
não me percebem essa.
O que vêem é uma outra,
porque insistem, me inventam.
A outra em mim odeio.
A outra é que tanto amam.
Da outra quero me livrar.

2009-03-25T17:28:00.000-03:00

Por Cristina
Apesar do sol que entrava pela janela, sentia frio. Na poltrona, corpo magro, cigarro abandonado na mão direita, olhar perdido, era um daqueles dias (como se chamavam mesmo? Dias brancos? Dias neutros? Dias nada?), Em que nenhum sentimento parecia se fazer presente e somente o abandono tomava conta de tudo. Som baixinho escutava Ruth com Egberto Gismonti, nome que o fazia lembrar outros nomes já tão longínquos, nomes que se haviam tornado um tão pouco, um quase nada, idos, findos, vez em quando ainda re-mexiam, re-moviam vácuos de tempo e, sobretudo re-feriam o corpo todo que passava a doer e traziam de volta o sentimento escondido em pensamentos que acreditava imbuídos no nada pensar, e causavam toda a re-viravolta dolorida e então vinha maldosamente o som de Ella Fitzgerald com o “Mean to me”, can’t-you-see-what-you-mean-to-me?
Levantou-se, apagou o cigarro e fez um café. Lembrou-se dela sentada na mesinha redonda, pronta para trabalhar, tomando café com ele, lágrima escorrendo na face, ela não gostava de ir embora, mas mesmo assim ia e sempre teimava em não voltar porque era mulher de sentimentos que de tão profundos ficavam leves demais. Ele nunca entendera como sentimentos podem ser assim, como um rufar de vento e foi então que se deu conta do vento que fazia a janela bater de levinho, apesar do sol (a mulher dos sentimentos de vento cismava em não gostar de vento e sempre fechava as janelas, mas gostava de olhar o mundo através dos vidros principalmente quando havia sol).
Daquela janela ele lhe mostrara as árvores, os caminhos que percorria todos os dias e lembrava-se de um (a musica era Luna Rossa com Caetano Veloso - porque sempre havia uma musica), em que olhando pela janela haviam conversado muito com as taças de vinho na mão e anoitecera, depois amanhecera e quase anoitecera de novo, a musica se repetindo ao longe (ele gostava de musica ao longe) e haviam adormecido no sofá, copos no chão.
Respirou fundo e as viu chegar, uma a uma, as andorinhas, pousando no parapeito da janela, olhando para ele (ah Luna Rossa!), acreditou que eram as mesmas daquele dia em que ele dissera olha, olha, vieram te ver, ela sorrira abrira a janela bem devagarinho, estendera a mão, ela queria encostar seu rosto, quase conseguiu, uma mansinha chegou bem pertinho do rosto dos dois, roçou a asinha, as peninhas azuis tocando nas faces enquanto de tão emocionados cada um derramava uma lágrima alegre e se abraçavam vendo a andorinha voar e sabiam que nunca mais esse dia seria esquecido e então escutou Ella Fitzgerald que teimava em machucar e cantava “when your love has gone”.
Sentou-se na poltrona, acendeu um cigarro e voltou ao seu dia como se chamava mesmo? Dia branco? Dia neutro? Dia nada?

A PALAVRA DE HOJE É...ÊXODO

2009-03-23T23:14:00.001-03:00

Por Gabriela
Saíram de mim as chances todas de brotar.
Nem só aridez. Nem só descaso.
Houve ameaças de verde, suspeitas de colheita, embriões de frutos.
Vãos.
Tempo demais sem ver água, tempo de sobra pra murchar, fenecer.
Que vida é essa? Qual sina...
Lanço-me a este êxodo mas marcho sem vontade ou esperança ou corpo.
O que abandono já não sou há tempo demais.
E aonde ir não faz a menor diferença agora.

2009-03-23T19:07:00.002-03:00

Por Cristina
Sentavam-se todos na mesma sala e na maioria das vezes nada diziam. Mas voltavam sempre, porque ali sentiam-se flutuar.
Ela preferia a musica bem alta. Gostava dos acordes que pareciam penetrar seu corpo, faziam tremer sua pele, tomavam todos os seus sentimentos.
O que gostava mesmo era de escutar e não pensar em mais nada. Só na musica, deixando que os caminhos da mente percorressem o que os acordes ditassem. E como percorriam!
Deixava-se ir pelos atalhos, pelas avenidas, pelos becos e os sentimentos iam tomando conta, um de cada vez. Não raro as lágrimas escorriam, o coração disparava, sentia dor profunda e quantas vezes jubilo, um jubilo que extrapolava e então levantava-se e dançava, dançava, olhos fechados, par imaginário ou nenhum, dançando, deixando a musica conduzir.
Nem via que havia outros ali. Provavelmente nenhum se via, todos levados pela musica que delicia que era juntar pessoas que gostavam da mesma coisa e podiam ficar assim lado a lado fazendo juntos o que cada um fazia por si só.
Quando a musica parava olhavam-se, olhos de lágrimas, olhos sorrindo, olhos tristes, olhos opacos, olhos nada, fosse o que fosse, sentiam-se todos mais irmãos. Às vezes conversavam ou apenas se tocavam e sorriam no silencio enquanto alguém colocava outra musica, às vezes só se olhavam e nada mais era necessário porque sabiam que se entendiam e sabiam que estavam juntos porque comungavam aquela entrega à musica e sabiam que seguiriam aonde a musica os levasse, todos no mesmo caminho, indo sempre para longe, cada vez mais longe, sabendo que iriam para sempre juntos, em êxodo.

2009-03-23T18:58:00.002-03:00

Por Mariângela
Por que será que você saiu de mim?
Não quis mais explorar meus vales,
nem deitar na minha sombra morna
ou dormir na relva de meus pêlos pubianos.
Deixou para trás os campos que cultivamos juntos
entre as cobertas e sob o céu que pintei no nosso teto.
Por que me negas como se eu fosse uma terra estranha,
se foi para você que abri todas as cercas
e de você me cerquei inteira?
Não deseja mais a minha língua carinhando sua orelha,
nem minhas mãos descobrindo os teus espaços?
Por que despreza os anos luz de um amor infinito
e de uma paixão que preenche todos os vazios,
e esvazia aquilo que nunca nos teve sentido?
Me diz, me diz de verdade, responde esses porquês.
Depois, volta pra cama, traz um copo de vinho e apaga a luz.

A PALAVRA DE HOJE É... IMPOTÊNCIA

2009-03-20T23:08:00.000-03:00

Por Gabriela
A corda arrebenta um dia.
A gente se arrebenta um dia. De tanto fazer esforço pro contrário.
Um conselho?
Não se deixe chegar à sensação de impotência.
Quando ela vem, é porque a corda esticou demais.
Um sopro e rompe.
E aí é estrago que nem sempre se dá pra consertar.
E machuca, ah como machuca.

2009-03-20T23:07:00.000-03:00

Por Mariângela
A minha humanidade me incomoda.
Pareço piegas, porque quando percebo,
não sei conter o choro desse oco,
um sem fundo que me toma.
Doi demais ver pessoas miseráveis,
crianças sem destino, amores vãos,
gente que mata tanta gente,
morte em forma de indigente,
medos atordoando pessoas sãs,
violência em alguns olhos verdes,
covardia em outras iris,
alegrias tingidas por sorrisos falsos,
dentes brancos que nunca sorriem,
multidões de indivíduos solitários,
bichos que parecem humanos,
humanos com jeito de bicho,
desumanos que desamam...
Em que lugar de meu destino
perdi a capa, a espada e o elmo encantado?
Para onde foram meus super poderes imbatíveis?
Quando esqueci todas aquelas mágicas?
Onde está, meu Deus, a tal fé que era meu escudo?
Hoje só me resta esta impotência maldita!

2009-03-20T11:32:00.000-03:00

Por Sócrates
É duro admitir, mas aconteceu. Ao longo desses 40 anos, nunca vacilei, mas, desta vez não deu. E não é culpa dela. Na verdade, na verdade, ela é novinha, novinha, aguenta qualquer um. Pode ser velho, adolescente. Pau para toda obra. Só que na hora de engatar a primeira troquei os pés pelas mãos e arranhei a marcha. Estourou o motor da minha motocicleta por causa de um descuido besta. Anos de carteira de motorista jogados fora. Jamais esquecerei deste dia. Agora sou um homem impotente.

A PALAVRA DE HOJE É... ALMOÇO

2009-03-19T19:11:00.000-03:00

Por Gabriela
- Café?
- Não, hoje não. O almoço não desceu bem.
- Tava ruim?
- Não, a comida não. Alguma coisa em mim, ruim, que anda me negando os bons sabores.
- Assim como?
- Assim, como se tudo fosse mesmo, sem sal.
- Tudo?
- Tudo...
- Faz tempo?
- ...ah, faz um pouco sim. Acho que desde segunda, uma semana talvez, talvez mais...um quase muito tempo.
- Que será?
- Sede, acho. Uma sede que tenho. De tudo, não de água. De gentes.
- Sede de gentes?...Que tira o sabor de tudo?
- Tira...porque as gentes não vêm e nada me alivia a garganta...nem café, nem nada.

(...) Pausa para a digestão.

2009-03-19T19:10:00.000-03:00

Por Cristina
Tinha vontade de conhecê-lo mas, medrosa como sempre, não demonstrou. Foram várias reuniões e a cada vez ela observava um trejeito, um jeito, alguma coisa...gostaria de poder olhar mais.
Um jeito de andar despachado, desligado, um jeito de vestir bonito, esporte, um jeito de falar sorrindo, fazendo rir, um sorriso levantando o cantinho da boca, um queixo bem feito, e quando colocava os óculos, um charme!
Um dia tirou o casaco do sempre terno no meio da reunião,calor, falou, ela se importava? Não, absolutamente, ficasse à vontade. O jeito de tirar o paletó e colocar no espaldar da cadeira, o jeito de levantar, o corpo ainda bonito apesar da madurice, parecia praticar algum esporte, ficou curiosa mas não perguntou, falou das cifras, perguntou valores.
Houve uma ocasião em que se pegou olhando as mãos dele, depois olhando a boca, lábios, ai a boca, os lábios, perdeu-se um pouco, escapou-lhe o assunto, será que ele percebeu? Lembrava-se também do dia em que se levantara para pedir um café e ao voltar viu como ele a olhava, ou será que era impressão? Sorriu, fingiu que não viu, o café já vem, vamos continuar?
Ali ele na sua frente, então ta, marcamos a próxima para a semana que vem? E então ele disse: e o fim de semana? Hã? Como? Isso, o fim de semana? Podemos nos ver? Tremeu. Nos ver? Que tal almoço?
Quase tropeçou, coração disparado, ele percebeu, segurou seu braço.
Então ela olhou bem nos olhos dele e sorriu. Almoço!

2009-03-19T18:08:00.002-03:00

Por Mariângela
A praça de alimentação do shopping estava cheia.
De bandeja na mão, ela seguiu andando, à procura de um lugar vago.
Foi e voltou algumas vezes e nada. Tudo ocupado.
Num canto, um rapaz, com seus 30 anos, comia sozinho, numa mesa para quatro.
Meio tímida, mas com fome e pressa, vendo que sua comida esfriava, aproximou-se e pediu:
"Posso sentar aqui?"
Ele olhou meio surpreso, mas autorizou-a com um sinal de cabeça.
"Obrigada", ela sussurrou enquanto ajeitava-se na cadeira.
Os olhares se cruzaram entre algumas garfadas.
O mais intenso foi quando ela levou o copo de suco à boca, sorvendo os goles com vontade.
E ele garfava pedaços de abacaxi enquanto correspondia àquela sutil paquera.
Tudo não durou mais de 20 minutos, e ele prolongou sua estada porque acabara de consumir seu PF fazia algum tempo.
Ela levantou-se jogando os cabelos para trás, caprichou no sorriso e soltou um atropelado: "Tchau, obrigada".
Ele respondeu com um gesto com as mãos, meio sem tradução, e devolveu outro sorriso: "Imagine! De nada!"
E a vida continuou, cada um na direção de seus carros, em andares diferentes do estacionamento lotado.
Ela abriu a porta, sentou-se contrariada frente ao volante e soltou uma frase solitária:
"Essa vida fast food é uma merda!"

A PALAVRA DE HOJE É... FERIDA

2009-03-18T16:59:00.001-03:00

Por Gabriela
Há bem pouco tempo ando tirando os band-aids da alma.
Estavam lá, molhados e feios, já quase desgrudando, soltando aquela colinha chata.
Acostumados à anatomia, já sem serventia.
Não lembranças das feridas, nem cicatrizes.
Como se ali, nada nunca tivesse sangrado.
Há bem pouco, muito pouco tempo não me machuco.
E saber inúteis os curativos, é paz.

2009-03-18T16:15:00.002-03:00

Por Mariângela
Hoje eu fui para o divã do analista.
Faço isso uma vez por semana.
É minha segunda vez em 47 anos.
A primeira durou 12 - os mais difíceis e melhores de minha vida.
Não tinha divã. Nesta fase, há 4 meses, tem.
Deitada ali, olhando para mim mesma, sinto-me ferida aberta.
Como se mergulhasse em um tonel de água oxigenada, sabe?
Que borbulha onde falta pele nova, para que tudo seja limpo.
Volto no tempo e me dou conta de como algumas coisas ainda doem, mais do que pensei.
Mas é só no divã que vivo a sensação de estar sangrando em meus cortes.
No dia a dia, parece que a morfina da rotina mantém tudo adormecido, quase imperceptível.
Só que às segundas-feiras, volto a meter o dedo em cada ferida.
Cutuco, sofro, repenso, choro, como a viúva que perdeu seu melhor parceiro,
e depois descobre que, no fim, ele era um grande sacana!
Saiu cansada, mas um pouco mais cicatrizada nos pequenos buracos negros que abri em minha alma.
Ainda sou colcha de retalhos. Há coisas que não se encaixam. Há dores que não cessam.
Só que hoje, ali deitada e entregue à minha vida, me sei por inteiro, cada parte que ainda desconheço
e cada espaço que preencho de sabedoria ou da teimosia de quem ainda não se perdoa.
Não sei, mas desconfio, que estes poucos meses serão os melhores e mais difíceis de minha vida...

2009-03-18T15:34:00.001-03:00

Por Cristina
Abri a janela, amanhecia o dia, uma borboleta branca entrou. Voou pela casa, visitou os cômodos e, decidida, pousou no sofá.
Cheguei perto de mansinho, deixou que eu me sentasse ao lado, fiquei, ficou, ficamos paradas, cada uma com suas recordações.
Vez em quando balançava as asinhas e eu pensava não vá ainda e acho que escutava porque pacientemente ali ficava, alimentando meus pensamentos que voavam, a ir e vir.
Então mexeu-se novamente, levantou um pequeno vôo e, decidida, pousou delicadamente em mim; branca, leve, arrojada, linda, e de tão linda remexendo lembranças e de tão linda abrindo, de novo, a ferida.
Tenho saudade de ti. Ai que saudade dolorida tenho de ti!!!!

A PALAVRA DE HOJE É... FÍSICA

2009-03-17T19:48:00.000-03:00

Por Mariângela
Sempre sofri para ir bem numa matéria da qual não sei nada. E olha que dizem que tudo é física. Desde quando acelero meu carro até no engate da ré de minha consciência nas horas de arrependimento.
De física só acho graça na língua que Einsten descabelado mostra na foto emoldurada e pendurada nas paredes de bares, casas, puteiros, restaurantes, salas de espera, postos de gasolina e capas de caderno.
Só isso tenho a dizer. O resto eu decorava, pra ir bem na prova. E quem tudo decora tudo esquece.
Eu esqueci a física e ela me esqueceu. Melhor assim.

2009-03-17T15:33:00.000-03:00

Por Cristina
É uma questão física.
Um calor que se espalha pelo corpo, uma vontade de contemplar o horizonte.
Depois é como se uma nuvem tomasse conta dos momentos, a mente floreia cenas, perfuma quadros, apaga imperfeições.
O coração pula, a mão sua e treme, a boca sorri sem esforço, os olhos ficam semi-cerrados, lágrimas alegres correm, emoção toma conta.
E então não vejo mais nada.
Pulo do trampolim, mesmo sem saber se o vazio é suficientemente fundo, se há braços que amparem ou se vou me esborrachar.
Pior, é que mesmo quando me esborracho, nunca acho que seria melhor não te pulado!

2009-03-17T15:32:00.000-03:00

Por Gabriela
Um dos meus professores de Física era ruivo.
Tive uma paixonite por ele, na época do colegial.
Ela não era bonito, mas era ruivo. Talvez isso tenha me atraído.
Ou aquela paixão dele e graça ao ensinar. Ele era bem humorado, ‘amigo’ dos alunos, sem perder a autoridade.
Um cara bacana, muito bacana.
Ninguém entendia minha atração, diziam que ele parecia um duende de conto de fadas.
Eu não ligava. Talvez porque também não entendesse o que nele, me atraía.
Foi único período em que a matéria fez algum sentido pra mim e tirei boas notas.
Depois dele, a Física voltou a ser quase sempre mistério, ainda que ternas lembranças tenha deixado.
Eu acho que a culpa foi mesmo daquele cabelo ruivo dele.

2009-03-17T11:42:00.000-03:00

Por Sócrates
Os apóstolos estavam exaustos. Joga a rede para cá, joga a rede para lá. E o Cristo lá, deitado, na maior. Um pouco ressabiado com aquela situação desafortunada, o Pedro enfiou na cabeça de nosso Pai, Filho e Espírito Santo um balde dágua. Misericórdia, é o Mar Vermelho", gritou o Salvador. Que Mar Vermelho o quê, disse Pedro. Que brincadeira é essa rapaz, eu Sou o início, o meio e o fim. Deixa de conversa Jesus, até agora eu só vi a tal da água virar vinho e na verdade ainda não comi muito bem essa história. O pessoal já tava um pouco pra lá de Bagdá e acho que nem perceberam o que ocorreu de fato. E o que ocorreu Pedro, você dúvida da minha condição divina. Duvidar até que eu não duvido não, mas, se vossa santidade quiser que eu relate sobre aquele pó misterioso, posso falar agora mesmo. Vossa santidade é o papa, é bom você ficar no seu lugar seu pescador de m...olha...escute uma coisa...você vai me trair três vezes...Se eu te contar o que o Judas tá negociando você se daria por satisfeito. É o seguinte Eu sou o início, o meio e o fim, a gente tá sem peixe e, portanto, não vai ter Santa Ceia. E eu com isso. E eu com isso, ora mais essa. Meu Salvador, convenci esses onze homens que você era o cara, que a gente ia deixar de pagar os impostos de César e o escambal e o nosso Salvador não ajuda nem pescaria. Olha...aquela história de repartir o pão e o peixe para um milhão de pessoas é conversa. De tanto repetir aquela história até o Senhor já se convenceu. Olha Pedro, veja só, deixa de zoeira no meu ouvido viu. Olha, já fui. Vai para onde, não estou física não é, só fica atrás dos livros sagrados, dá nisso. E Cristo se arribou em cima do mar enjuriado. Mas rapaz, você tá andando, perdão, perdão, o Senhor tá andando em cima da água. Agora dá a rede para cá que vou pegar esses peixes para vocês seus hereges, homens de pouca fé. Onde já se viu rapaz, duvidar de Deus. E um mundaréu de peixes encheu a embarcação. Empolgado com a andança e o milagre, Pedro fez um pedido para Jesus. Deixa eu andar também na água. Venha, venha. No inconsciente, Jesus pensava, Venha miserável, venha. Depois de beber meio quilo de água, Jesus pegou Pedro pelos braços. Tá pensando que isso é para qualquer um é, agora vamos que temos que realizar a Santa Ceia, ser crucificado e depois ressucitar. E tudo isso em apenas dez páginas de um livro que tô pensando em chamar de Manifesto do Partido Comunista, mas também estou pensando em um nome mais curto, Bíblia.

A PALAVRA DE HOJE É... TORMENTA

2009-03-16T18:19:00.000-03:00

Por Gabriela
E o que mesmo sobrou depois de tudo?
Do estômago embrulhado depois do beijo arrancado à força quando já não era amor mas desespero de dois que não sabem como se largar mesmo depois do destroçado fim, início de começar a tomar lugar o mais puro e perigoso desprezo um pelo outro?
O que? Depois do devassar de toda intimidade, da exposição crua, do percorrer dos avessos até a exaustão? Depois de saber do outro até o que o próprio nega? E escarafunchar, cutucar, achar até o que não se sabia vivo? Sobra o que?
Amor nunca foi, que não é isso.
Tormenta. O fantasma de não se poder sozinho, de não se olhar por dentro e precisar sempre um outro – de muleta, de consolo, de espelho, de saco de pancada.
Claro que não, claro que não sobra nada depois disso.
Os cacos, reais, são de carne viva. Mas os sentimentos se preservam intactos, porque nunca houve nenhum.
Nenhum.
Não há restos se houve nada.

2009-03-16T18:17:00.001-03:00

Por Mariângela
Sei que ainda viverei muitas tormentas,
porque sou barco sem vela, leve e frágil.
Mas só uma vez fiquei à deriva.
Foi quando descobri que ser nau sem rumo
é a solidão que me tornou náufraga,
afogada num imenso vazio, ancorada no meio do nada,
mesmo sabendo de um alguém que se dizia ao meu lado.
É a solidão perversa do não ser amada.

2009-03-16T15:30:00.000-03:00

Por Sylvia
Ele gosta de se deixar levar. Qualquer corrente de ar, brisa ou aragem lá está ele, no ângulo certo que o suspende do chão e aí flana com gosto e sem culpa; mas gosta ainda mais de pé de vento ou rajada das que levantam pó, sente emoção forte, frio no estômago, arrepio na pele. Conhece todas as manifestações do ar em fúria: rajada, furacão, turbilhão, tornado, até redemoinho e minuano, aquele vento frio e seco que vem do sul e atravessa o país chegando até o norte. Surge gelado e penetra os ossos, trazendo o frio dos Andes. Gosta dos alíseos também, que de tão úmidos adoecem o pulmão e deixam as pessoas loucas.

A PALAVRA DE HOJE É...POESIA

2009-03-13T15:29:00.001-03:00

Por Cristina
Quando olhos não brilham,
poesia?
Quando inspiração não vem,
poesia?
Quando peles não conversam,
poesia?
Quando lógicas não casam,
poesia?
Quando ilusão morre,
poesia?
Quando omissões e traições,
poesia?
Quando esperanças se acabam,
como fazer poesia?

2009-03-13T13:22:00.002-03:00

Por Mariângela
Ele levanta e dá de cara com a avenida em ebulição.
Os carros passam, buzinam, se atropelam,
se confundem com animais na savana árida e cinza.
No vão de uma lage, ele guarda seus pertences:
a cama, um papelão duro que um dia embalou uma TV de plasma, 42 polegadas,
o cobertor todo empelotado de poeira, folhas e o que mais foi possível arrastar consigo,
a sacola rasgada CVC, com duas camisetas sem marca, uma cueca furada, um pente e um copo
e o bloco de papel e a caneta bic quase sem carga.
Consegue lavar o rosto na água que brota da parede de um viaduto por perto.
Olha de novo para o seu cenário: outros como ele, dividindo o infinito do nada.
Faz a caminhada costumeira percorrendo suas ilhas, que separam as avenidas.
Pede um trocado aqui ou ali, conforme fecha o semáforo.
Junta 3 reais que gasta com um pão e manteiga e ganha de um qualquer o pingado.
O dia passa e ele segue sem rumo, pensando porque, afinal, ele foi parar ali.
Insiste, persiste, mas não se lembra como tudo aconteceu.
Só sabe - e isso é certo - que seja lá como for, ele não pode enlouquecer
e faz um exercício diário de encontrar poesia naquilo que a vida lhe presenteia,
registrando no bloco sujo, com a caneta velha:
"comprei o pão e o homem, bom coração, me deu um pingado.
Meu olho ficou molhado, porque ainda sinto emoção.
Não tenho medo do vazio que hoje habito
só temo esquecer que ainda existo
e perder a noção, o meu colchão papelão e o que resta da minha rima
que combina lembrança com esperança,
sofrimento com cabimento, desespero com ser faceiro.
Só não sei o que será quando a tinta acabar.
Talvez, enfim, eu morra, o que combina, então, com porra!"

2009-03-13T11:44:00.000-03:00

Por Sócrates
.....................................................
.....................................................
.....................................................
.....................................................
.....................................................
.....................................................
.....................................................
.....................................................
.....................................................
.....................................................
.....................esperando a poesia.

A PALAVRA DE HOJE É... ABDOMINAL

2009-03-12T18:47:00.001-03:00

Por Mariângela
Você me aparece
Você sempre some
Às vezes sorri
e olha de rente
eu vejo e te encaro
ou sigo em desprezo
Respiro e prossigo
seu rosto em meu beijo.
É essa a lembrança
que guardo na sala
seu quadro emoldura
meu tempo ocioso
é quando retraio
e elevo meu ventre
deitada no chão
te vendo de frente.

2009-03-12T17:29:00.001-03:00

Por Gabriela
Começou com um pequeno desconforto. Uma dorzinha de nada.
Depois evolui para uma pontada, pontadazinha; é verdade; mais pro lado esquerdo.
Imaginou algo gástrico, já que era na região abdominal o incômodo.
Má digestão, talvez. Fígado, será?
Úlcera não, que não era no estômago, ainda que um pouco de azia sentisse às vezes.
Enjôo nenhum, mas uma tontura um dia, que a deixou branca feito cera.
Coisa estranha! Que não era de ter nada, difícil ficar doente, correr pra médico.
Talvez nervoso, cansaço. Fundo emocional – um medinho sabe-se lá do quê, porque ‘cabeça é tudo’, né?
Ia deixar passar mais uns dias, não havia de ser nada – se piorasse, iria ao médico.
Mais uns dias assim, meio chatinha, mas levando.
Então quando teve que correr pro banheiro, tonta de náusea e enjôo, quando sentiu o cheiro do perfume delicioso do marido, ficou preocupada.
Xiiii! Será? ‘Barriga, barriga mesmo?’
Correu pra farmácia, descabelada e branca, zonza e esperançosa. Será?
Ah, seria tão bom se fosse sim, barriga...

A PALAVRA DE HOJE É... FEIJÃO

2009-03-11T19:08:00.000-03:00

Por Gabriela
Tava desenxabida. Sabe desenxabida? Essa coisa nem cá nem lá? Um morno chato, uma vontade manca, um humor omisso. Mais pra reclamar da vida, pra implicar com a colega chata que faz cara de Poliana a existência inteira e tem voz de quem está rindo indeterminadamente mesmo quando o assunto é dos mais sérios e pentelhos (sim, concomitantemente). E dona daquela impaciência crônica que faz acreditar que o mundo se transformou num grande complô pra te aporrinhar, estragar o dia, lembrar que você nem deveria ter levantado da cama, quiçá sair de casa! Então, desenxabida e irritada, querendo morder o primeiro infeliz que ousasse cruzar seu caminho com aqueles risinhos bobos na cara. E eis que a amiga chama pro almoço. E além dela, mais duas amigas. E a caminho do restaurante, aquela falação meio raivosa contra as chatices do dia a dia, as pessoas e suas incongruências, as falsidades, politicagens...até diluir, virar risada, sair como desabafo e ficar infinitamente minúsculo, quase pó. E somada a isso, na fila do self-service, aquele feijão preto delicioso, luzidio, cheirando carne gorda e tempero de cozinheira de mão cheia! Fez esquecer tudo, aquele prato de feijão no almoço, cercado de amigas com quem se pode compartilhar coisas da vida, quaisquer. E na volta ao escritório, depois do café, só conseguia pensar que tinha sido bom ter saído da cama de manhã cedo.

2009-03-11T19:07:00.000-03:00

Por Mariângela
Separando os grãos, ele viu um muito diferente.
Pensou, a princípio, que estava estragado.
Mas analisando de perto, apalpando e sentindo o cheiro,
se deu conta de que era um feijão raro, que brilhava contra a luz.
Não colocou com os outros, nem cozinhou-o em separado.
Achou tão especial e único, que guardou-o dentro de um vidro,
numa prateleira qualquer do armário da cozinha.
Anos se passaram, até décadas, e o feijão raro ali, no vidro.
Quase todo o dia o homem admirava e contemplava o seu achado.
Ria-se ao pensar que ele era dono de um feijão inigualável. Ele, só ele.
Mas então o homem morreu, foi velado e enterrado.
No testamento, os bens repartidos entre seus entes não citavam o feijão.
A casa foi vendida e a nova família encontrou o vidro solitário, na prateleira.
Olharam, analisaram, cheiraram, apalparam
e não viram qualquer sentido naquele feijão.
Acabou triturado na caçamba do caminhão de lixo.

2009-03-11T18:48:00.002-03:00

Por Cristina
Destampou a panela e colocou o rosto sobre o vapor. Se ficasse ali algum tempo será que as gotas de suor cairiam sobre a comida, la dentro? E as pessoas, perceberiam o gosto da sua pele entre os temperos? Que nojo!!! Afastou-se mais do que depressa.
Que maneira mais estranha de encher a cabeça para passar o tempo!
O ato de cozinhar tornara-se mecanico demais e subterfúgios como este eram necessários para que não enlouquecesse por completo.E se espirrasse um pouco de perfume dentro da comida, bem pouco, será que faria mal para as pessoas?
Sim, devia confessar que um pouco desnorteada, já estava. Como não estar, fazendo aquela mesma coisa todos os dias? Fazia, eles comiam, ela lavava; fazia de novo, eles comiam, ela lavava; no dia seguinte começava tudo de novo.
Não é que não gostasse de cozinhar,mas há muito não sentia prazer algum. Precisava de novidades. Fazer uma nova receita? De que adiantaria? Juca só comia arroz se acompanhado de feijão; Cibele não gostava de salada; Carlota só comia carbohidrato; ninguém gostava de peixe; macarrão só com molho de tomate; bife só muito bem passado; batata sempre....Tudo muito cansativo. Fora os temperos: sem salsinha para um, com muito louro para outro, nada de orégano, só uma pitada de pimenta, bem pouco...
O ato de cozinhar tornara-se tão morno, tão desprovido de elogios....
Foi então que teve a idéia. Modificaria as coisas. Queria ver se não reparariam. A cada dia não faria para um deles bem aquilo que repetidamente comia, dia após dia. Ficou contente! Começaria hoje. Isso. Feliz começou a descascar batatas!
Hoje Juca, se quisesse arroz, teria de comê-lo sem o seu feijão.

2009-03-11T11:32:00.005-03:00

Por Sócrates
- "O arroz deu cacho e o feijão floreiou. Milho na palha, coração cheio de amor".
Uma multidão avança sobre a câmara e canta:
- "O arroz deu cacho e o feijão floreiou. Milho na palha, coração cheio de amor".
Por de trás da câmara uma lágrima e a frase de Che: "Quando o extradiornário fizer parte do cotidiano, terá a revolução".
No acampamento longe da fala fácil de Mirian Leitão, Renato Machado, Alexandre Garcia e todos os filhotes do neoliberalismo - as pessoas cantavam e plantavam feijão no lugar de eucalipto. Afinal, todos queriam comer. E eucalipto não se come.
Seria mais um dia após a ocupação, o que o acampados chamam de resistência. Uma etapa superada por trabalho e suor; porque, só se resiste produzindo, porque, só aguenta a resistência, quem canta:
- "O arroz deu cacho e o feijão floreiou. Milho na palha, coração cheio de amor".
Atrás da câmara a lágrima ganha um adepto: o arrepio dos braços e uma nova canção:
- "Quebra, quebra, quebra, quebra cadeado, o MST é o povo organizado".
Afinal, quebrar o cadeado é uma atitude cultural, teria pensado o diretor.

A PALAVRA DE HOJE É... FUMAÇA

2009-03-10T19:35:00.001-03:00

Por Mariângela
Não era rio, nem neve em abundância.
Não teve frio nem calor escaldante.
Muito menos a brisa do outono
ou o sol manero da primavera.
Não eram terremotos nem vulcões em erupção
ou maré alta, ressaca brava, seca e estiagem.
Era apenas aquela quase nuvem leve e clara.
Assim você me foi, assim você se foi,
fumaça...

2009-03-10T19:06:00.002-03:00

Por Gabriela
Uma última tragada de você. Preciso.
Te solto depois, prometo.
Em um expirar lento, te expulsando fumaça de minha boca e cada um de meus poros impregnados.
De uma hora pra outra sim, que assim se livra de um vício. Pela raiz.
Porque delícia e mal se misturam neste desvario repetitivo de nunca parar.
Paro hoje, te empenho minha palavra.
Depois de um último desesperado tragar.
Pra lembrar o gosto, da cócega que me fazia sorver-te.

2009-03-10T16:22:00.000-03:00

Por Cristina
Tire-me desta fumaça por favor, estou sufocando.
Você não está vendo? Vem de todos os lados, não sei como consegue respirar.
Já não sei mais o que fazer. Ando como se estivesse nadando, dando braçadas para abrir caminho até você.
Tudo negro, só você não vê.
E a fumaça que sai de nossas bocas quando falamos? E o rastro que nossas mãos deixam quando se movimentam? E a falta de ar que nos faz tossir? E os olhos? Porque sai esta poeira dos teus?O ar puro se foi.
O sol já não nos alcança.
Tudo se atrapalhou.
Fumaça é tudo o que temos para trocar.

2009-03-10T11:43:00.000-03:00

Por Sócrates
Uma fumaça lilás. Restam poucas lágrimas, apenas um suor colorido pela tintura opressiva do capitalismo. A doçura das manhãs derrete-se entre os vestidos e os seios impávidos das mulheres. O noticiário local informa o fim da greve e esquece os motivos da paralização."Um salário justo" teriam dito se pudessem. Sem espaço, sobrou a fumaça lilás e uma última homenagem. Uma mensagem que encobriu o céu clandestinamente, sem a permissão dos algozes patrões. Todas morreram. Não tem mais café fresquinho, tão pouco o beijo macio acompanhado por uma canção de ninar. Felizmente, um último suspiro. Lilás.

A PALAVRA DE HOJE É... COLAR

2009-03-09T19:34:00.000-03:00

Por Sócrates
Avistei o universo inteiro dentro dele
Apanhei cada pérola
Costurei cada uma
Amarrei cada pedra
Avistei o inferno inteiro dentro dele
Cutuquei a sua nuca
Acariciei a sua boca
Rasguei a sua roupa
Estou no mar
Estou no infinito
Apenas o corpo e o colar
Como se fossem um olhar
Como se bastasse amar
Primeiro, o colar
Depois o corpo
E enfim, o mar

2009-03-09T19:33:00.000-03:00

Por Mariângela
É no meu pescoço que penduro tuas lembranças.
Balançam cada vez que caminho nesta estrada
Um colar que se liga por idéias e sonhos,
unidos por um fio sem nós ou fechos.
Não o tiro, porque tua presença ainda orna minha vida.
Talvez, um dia, me canse das mesmas contas,
queira outro fio para juntar meus cantos e unir meus pontos.
Por ora e encanto, ainda te levo comigo,
por enquanto, basto-me assim.

2009-03-09T19:32:00.000-03:00

Por Cristina
Quero pele macia contra meu corpo,
arroubos de noites de não dormir,
quero volúpia, entrega, desvario,
gemer, querer, sorrir.
Quero perder-me do mundo
num roçar de lábios,
como as contas macias
do colar em meu pescoço.
Quero, como o das pérolas,
o brilho de velas,
a luz difusa,
a sussurrar desejos.
Quero lampejos!
Quero o enlaçar de braços
desejos unidos,
corpos despidos,
arfares,
rufares e beijos.
Quero fusão,
quero perder-me
sem aviso de antemão,
sem ilusão.
Quero paixão

2009-03-09T19:30:00.000-03:00

Por Gabriela
Um colar de contas me conta toda.
O citrino amarelo minha avó me deu, ainda menina, pra carregar pela vida, feito farol. Pra dias escuros, pra sempre.
As pérolas vêm da outra avó, depois de minha mãe. Dos bailes de debutantes até hoje, pra acreditar em sonhos.
O coral vermelho pra aquecer o peito, de alguém que me viu crescer. E me viu sorrir muito mais que hoje.
A safira, pela formatura na faculdade, azul azul como prometiam o futuro naquele tempo. De meus pais.
Nem rubi ou esmeralda nestas voltas, que muita coisa minha vida ainda não tratou de trazer.
O brilhante eu talvez quisesse em um dedo, solitário, pra me mostrar justamente o oposto de ser só.
Mas nem só de contas e pedras, a vida.
Um brilho de olho, só, também dá conta de me contar toda.

A PALAVRA DE HOJE É... ÍNDIA

2009-03-06T19:36:00.001-03:00

Por Gabriela
Noz moscada. Curry. Páprica. Incenso.
Taj Mahal. Kajal. Sári. Pele cor de azeitona.
A Índia me chama pelos seus sabores, suas cores, histórias de mil e uma noites.
Repele-me pelo sujo, pela divisão em castas, pelo predomínio da tradição em detrimento da emoção e do novo.
Eu não colocaria minha mão no imundo Ganges – por místico que preguem.
Não reverenciaria vacas nem ratos, elefantes talvez (mas não montaria em seus lombos).
Iria sim, ao Taj Mahal, talvez apenas por uma ilusão romântica à toa.
Me chamem de preconceituosa, mas eu não tenho a menor vontade de ir à Índia.
Talvez eu esteja longe da iluminação. Talvez me falte amadurecimento e espiritualidade.
O fato é que não quero.
Não vou pra lá.

2009-03-06T18:08:00.003-03:00

Por Mariângela
Viajei para a Índia, ontem à noite, deitada no tapete da sala.
Meu véu balançava ao vento, enquanto caminhava nas ruas
entupidas de carros, pessoas, camelos e vacas sagradas.
Não sei porque escolhi a Índia para essa viagem imaginária -
fuga inconsciente de meus dias em uma cidade como esta onde vivo?
Talvez a simplicidade, a beleza das moças morenas,
com gotas coladas no meio da testa, ornando um terceiro olho que eu não tenho.
Ou a música sensual e a plástica das danças que me envolve em um gostoso remexer.
Fito um horizonte de construções lindas, que convivem com o tempo secular.
É muito encantamento... eu sinto... muita magia... eu vivo... muito sonhar.
E eu tão zen, tão bem, vou além... bem pra lá de Marrakesh.

A PALAVRA DE HOJE É... UIVO

2009-03-05T14:32:00.001-03:00

Por Cristina
Uivava por qualquer coisa. Ficava bravo uivava, ficava triste uivava, raivoso, desanimado, uivava por tudo.
Ela achava engraçado. Não conseguia condoer-se de alguém que uiva. Estava acostumada com tristeza, com choro, com pessoas que tinham dó de si mesmas, mas não com uivos.
Conversou com ele, explicou, queria que ele entendesse que para ela, a linguagem dos uivos era incompreensível. Mas de nada adiantou. Os uivos continuaram. Alguns eram seguidos de acessos de silencio profundo em que nenhuma aproximação era considerada digna de atenção e, conseguisse uma conversa, era seguida de novos uivos.
Quando enfim voltava a calmaria ele parava de uivar e este sim era o ele que ela gostava. Porém, a qualquer momento, por quase nada, os uivos voltavam.
Ao primeiro uivo da ultima série, saiu de perto. Foi indo, foi indo e se foi. Até hoje quando se lembra acha engraçado e ri. Mas chegar perto de novo, nem pensar!
Uivo não!

2009-03-05T00:07:00.002-03:00

Por Sócrates

Porra, véi... dia bonito da porra que fez domingo. Levantei cedo pra caralho. Quando abri o olho, tava batendo 11:30 no relógio. Dei uma espiada na broca da parede e vi o solzão virado no estopô. Balancei a nêga do meu lado e disse carinhosamente: "Acorda, porra. Acorda nessa desgraça que a gente vai quebrar essa gelada na praia antes de ir pra Pituaço".Como era um dia muito especial pra mim, resolvi levar a sacaneta pruma praia de bacana. Jardim de Alá. Ou como diz meu bróder Obama:"God´s Garden".Peguei meu ingresso, o dinheiro do buzú e me piquei com a neguinha.
Normalmente eu escolho a barraca que eu vou ficar pela trilha musical. A que tiver tocando o som mais nigrinhagem, é a que eu fico. Fui passeando entre as barracas e comecei a ouvir um som que eu não escutava há uns 10 anos. Um repertório que ia do antigo Gera-Samba, passando por Neon do Samba, Pagolada, Feras Potentes e finalizando com o show do Kiribamba LIVE em Juiz de Fora (MG). Só os clássicos.
"A capenguinha, a capenguinha, a capenguinha, a capenguinha, a capenguinha, a capenguinha quer andar. A capenguinha quando não tá de muleta, ela pega no porrete pra poder se equilibrar..."
Era esse o nível do som. Puro jazz. Bom pra caralho.O nome da barraca era Ponto G. Pronto. Achei a porra do Ponto G. Pelo menos uma vez na minha vida eu achei essa porra. Com um nome desse, não tive dúvida. É aqui mermo.
Pedi logo uma gelosa e uma dúzia de lambreta. O lugar era muito bacana. Várias gostosas. O único mal é que tinha muito pombo. Parecia o Barradão, a porra.Tava tudo muito de fuder até a hora que encontrei Marquinho Sabonete.
Sabonete é um torcedor do vice. Ele tem esse apelido porque, dizem as más línguas, quando ele serviu ao exército, foi tomar banho, deixaram cair um sabonete e ele foi catar do chão. Depois desse incidente, o bicho ficou manco. Não sei porquê.
O fato é que o sacana resolveu tirar sarro com a minha cara. Disse que eu não tinha estádio. Que tava a não sei quanto tempo sem ganhar porra nenhuma e todas aquelas merdas que a gente tá acostumado a ouvir dos vices. E pra fuder com tudo, ainda disse que a gente ia tomar pau do Ipitanga!! Aí eu pirei. Mandei ele repetir o que ele disse:
- Repita aí o que você falou, véi..- O Jahia vai tomar de 1 a zero do Ipitanga - o filadaputa repetiu.- Repita aí de novo, véi...- Tá surdo, porra gordo?? o Jahia vai tomar gude preso do Ipitanga.
Rapaz... o sangue me subiu à cabeça. E a nega dizendo "calma, calma". O garçom dizendo "segura o gordo". E a baiana de acarajé dizendo "fudeu!!". E o pombo dizendo "gurururu, gurururu...." aí eu explodi.
- Ó seu viado desgraçado filadaputa corno manco do cu brocado. O Bahia hoje vai meter de 4 que nem fizeram com você no quartel, sinhá nisgraça. Só vou apostado, miserável!!
- Bora!! Pra cada gol do Bahia, uma grade pra você. Pra cada gol do Ipitanga, uma grade pra mim.
Eu não sei se o sacana tava bebo ou maluco. Só sei que aceitei a porra da aposta doida do fornecedor de briôco.
Saí virado na porra da praia. Já era dez pras três e eu ainda tinha que pegar a zorra do buzú pra Pituaço. As palavras de Sabonete ecoavam na minha cabeça... mas o Bahêa não ia me decepcionar. Não dessa vez.
Cheguei lá no estádio e me arrepiei de ver a massa tricolor. Puta que pariu. Coisa linda demais. A cidade é nossa, galera. Agora temos 2 estádios!! Um numa ponta (a boa e velha Fonte) e o outro na outra ponta da cidade. E que estádio. PituAÇO é lindo pra caralho. Me senti numa Copa do Mundo. Sem putaria nenhuma.
Hino do Brasil, Placar eletrônico de última geração, helicóptero jogando pétalas brancas, vermelhas e azuis... um SHOW!
Fui pegar logo meu copão de cerveja. Cerveja cara da porra!! 3 real lá dentro. E o balcão também era meio apertado, mas vamo nessa. Começou o jogo. O Ipitanga na pressão e eu ouvindo a voz de Sabonete na minha cabeça... "O Jahia vai tomar cacete" porra... será que vou ter que pagar engradado praquele viadinho??
Minha cerveja acabou. Mandei a nêga pegar outra pra mim. Foi ela subir a zorra da escada que eu só vi Élton matar a bola na coxa e meter um tirambaço pro fundo da rede!! Uivei feito doído. GOOOOOOL DO BAHIA MINHA PORRAAAA!!!! AHAHAHAHA!!! UMA GRADE!!!! UMA GRADE!!!! UMA GRADE!!!!Fiquei feliz pra caralho!!! Pena que a nêga não viu o gol... pena uma porra!!! Vai ver foi isso!!! Ela tava dando azar, a miserável.Ela voltou com um copão e fiquei vendo o jogo. O Bahia até que melhorou. Vai ver é viagem da minha cabeça. Deixa a nêga quieta curtindo o jogo do tricolaço.
Só que aí o Ipitanga desceu num contra-ataque virado na porra. O sacana do atacante chutou a queima roupa e Marcelo espalmou. O cara chutou de novo e Marcelo defende novamente. Caralho! Que sufoco.E pra fuder com tudo, meu copo ficou vazio.- Neguinha.... pega outra pra mim?Quando eu peço assim cheio de carinho, num tem não certo... a nêga faz tudo que eu quero. Lá foi ela pegar outra cerva.
Fiquei olhando ela subir pra pegar a cerveja. E não é que quando ela sumiu da multidão, Hélton Luiz recebe um passe da porra, sai picado, deixa dois zagueiros pra trás e BROCA!!! Uivei feito doído. GOOOOOOOOOOLLLL DO BAHIA, PORRA!!!! DUAS GRADES!!! DUAS!!! DUAS GRADES!!!!É grade pra caralho!!! Eu nem queria mais a cerveja que a nêga foi pegar. Fica lá, mizéra!!! Já tenho 2 grades!!! AHAHAHAHAHAHAH!!!Mas aí ela voltou cheia de chamego. Me deu um beijo na boca, entregou meu copão e a gente ficou curtindo o intervalo juntinho. Feliz da vida.
Aproveitei também o intervalo pra bater o mijão. Porra véi... banheiro de primeiro mundo. Mijar em mureta nunca mais. A porra limpinha, véi. Bonito pra caralho. Naquele dia eu tava achando tudo lindo! Até mictório.
Nada de mijar na mureta, viu, porra??
Começa o segundo tempo. O Bahia só administrando. Naquele reme-reme. Naquele toquinho pra cá, toquinho pra lá. Deu uns 20 minutos e a nêga percebeu que meu copão tava vazio.- Quer tomar, mais uma, preto?- Porra, nêga... pegue lá pra mim, vá...
E lá foi ela. Com aquele bundão pra lá e pra cá. Eu fiquei lá olhando aquele bundão lindo subindo a escada. Hipnotizado. Aí ela sumiu. Quando voltei o olho pro campo, tava rolando um bafafá na área do Ipitanga, a bola sobra pra Hélton Luiz e.... saco!!! Uivei feito doído. 3 grades de cerveja. Na moral... comecei a ficar com pena de Sabonete. Ô, meu Deus. O desgraçado vai ter que falar com a moça nos balcões BPN da Insinuante e pedir um empréstimo pra pagar minha aposta. Fale com a moça, filadaputa!!
A nêga tava demorando dessa vez. Mal terminei de comemorar o terceiro, quando o pequeno Ananias broca mais um. Quatro. Quatro a zero, papá!!! Quatro grades de pura alegria!! Uivei feito doído.Eu tinha cantado a pedra. Sabonete tomou no cu. Dessa vez não foi literalmente. Mas deve ter doído pra caralho do mesmo jeito.
Neguinha chegou com a minha cerveja na hora de um pênalty do Ipitanga. Só que o dia era do Bahia. Pituaçu era do Bahia. O sacana mandou a bola lá na casa da porra.
A torcida era só alegria. "Rubro-negro otário!! Enfie no cu seu aterro sanitário!!!". Era só o que se ouvia na saída do estádio. "Vamos torcer pro Bahia ser campeão, em Pituaçu meu Caldeirãoooo!!!". Caldeirão mermo. Aquela porra ferveu, véi. E se você não foi, vá!!! Porque é bom demais. E arranje um otário rubro-negro pra apostar umas grades. Eu já ganhei quatro, pai véi!!!
BORA BAHÊA, MINHA PORRAAAAAAAA!!!!

Obs: Não pude conter o meu uivo de alegria pela fase que vive o meu time do coração. Na Bahia todo mundo é Bahia. Quem não é Bahia torce para o Vice, o Vicetória ou simplesmente Esporte Clube Vitória.

2009-03-05T00:03:00.002-03:00

Por Mariângela
Nunca acreditei nisso. Maldito ceticismo sem graça que só me atrapalha!
Mas nada como a vida, sábia encarregada das porradas cotidianas,
pra gente se rever e dar mão à palmatória, parar de cuspir pra cima
ou sentar no formigueiro achando que nada vai abundar.
Não me apresse que já conto o que me deixou desse jeito. Preciso, primeiro, respirar fundo.
Eu rezava aquele terço imenso, toda noite, ao pé do rádio, acompanhando o padre de sei lá onde, num AM 'estéril'.
Muito eu nem escutava...era um bzzzz....zzz...luchhhh....fiuuu.... de tanto chiado.
Mas eu seguia... ave-maria, pai-nosso... creio em Deus Pai...
Tudo ia bem até a primeira carreirinha de contas rosas.
Depois, meu amigo, era um decoreba, um trem sem sentido
que brotava de minha boca mole e da mente ausente:
ave-nosso... pai-maria... creio Pai... em Deus credo...
Até que um dia, no meio dessa ladainha noturna, ouvi um uivo forte e agudo, perto da entrada.
Fiz com a mão um "em nome do Pai" e encarei de frente, abrindo a porta.
Quase cai de costas sobre a cruz de madeira que fica a espreitar da varanda de casa.
Vi a besta, vi o dito - eu que só acreditava em anjo e santo, com aquela luminária na cabeça.
Quase mijei nas calças, mas fiquei firme, de terço em punho.
O bicho agonizava deitado aos meus pés. Uivava como se uma faca cravasse seu peito peludo.
E não é que era mesmo um punhal de prata?
Mas olhei nos olhos da coisa, as lágrimas do danado escorriam.
Acredita que fiquei com pena do tal? Que me ajoelhei e rezei para que aquilo lá não doesse mais?
E quando fiz isso - que doida que sou, não é mesmo? - a pata do monstro encostou na minha mão.
Juro que ouvi um ronronar baixinho: "tira isso daí pra mim, tira?"
Eu não sei de onde arranjei coragem - acho que do terço que larguei nas ancas da fera,
porque apoei meu pé no dito e com força puxei a afiada do meio do peito sangrando.
Não... não... pode se tranquilizar. Sente-se e termine o seu chá.
Ele não vai te fazer nada, não. Hoje sai cedo e volta bem tarde, porque é lua cheia.
Tem as tarefas de lobisomem para realizar - vai com Deus, menino!
Mas é isso, amigo, depois da tal noite, salvei o lobo da morte e hoje ele mora comigo.
De dia, ajuda nos trabalhos de casa, faz massagem nos meus pés quando tô tensa.
A noite, se a lua for outra, jantamos juntos, rezamos o terço e, dependendo de minha disposição,
rolamos no chão fazendo sexo selvagem, porque não sou santa, né? Mas, creio.

2009-03-05T00:02:00.000-03:00

Por Gabriela
Tem gente que pede em silêncio. E consegue.
Outros aos berros, à força. Conseguem também.
Alguns com delicadeza, quase miando. Claro que levam.
Outros nem pedem, alienados, e até estes, às vezes, conseguem.
Eu uivo.
Ninguém entende. Nem a lua.
Pessoa doida, ora.

A PALAVRA DE HOJE É... DROGA

2009-03-04T23:58:00.002-03:00

Por Gabriela
Um comprimido minúsculo embaixo da língua e o cabelo dela ficou azul.
Depois começaram a surgir aquelas borboletinhas incômodas e absolutamente vermelhas.
Mais um segundo e se juntaram à festa, o bando de seriemas com vestidos balonês cor-de-rosa.
Mas elas não dançavam, andavam de um lado pro outro do salão, muito sérias.
Os javalis, que não economizaram na chegada barulhenta, dançavam em ritmo frenético.
Dava a impressão que seus Black-ties fossem rasgar a qualquer instante.
A sereia que chegou sozinha ficou um tanto deslocada. Faltava mar, acho.
Mas o fauno saltitava feito estivesse em estado de graça, sujeito mais alegre!
Um gole de água, esta droga disfarçada servida por um garçom equivocado, e todos eles foram sumindo.
Como se a festa tivesse acabado e todos tivessem sido convidados a se retirar.
Ah não, ah não! Outra daquelas, quando?
Correu até o banheiro escuro e pediu mais um comprimidinho daquele pro moço verde que tinha se instalado ali.
E a festa recomeçou, sem hora pra acabar.

2009-03-04T23:50:00.003-03:00

Por Sócrates
Nasci no interior, e lá sempre ouvi falar na cidade. Desde pequeno me dediquei aos estudos para que quando chegasse à hora, pudesse passar num vestibular e estudar na capital. E aqui estou, prestes a me formar em Química. Por aqui já fiz alguns amigos, tarefa que não é muito fácil. Esses aí sentados são os meus novos conhecidos, quero conhecer gente nova e interessante, porque desde que cheguei aqui tenho andado sempre no mesmo grupo. Sérgio é mais fechado, fala pouco, mas no fundo parece ser um cara legal. Com André é bem mais simples, talvez por ter uma origem humilde, sempre me tratou bem e demonstrou interesse pela minha história. E essa garota ai é a Alice, não gosto muito de falar essas coisas, mas não posso negar que quando olho pra ela sinto uma pulsação diferente.
Neste condomínio as pessoas se “enturmam” em rodas, diferente do interior onde todos se conhecem nas portas das casas ou na praça.Alguns dias atrás, todos estranharam quando eu disse que não fumava maconha. Por aqui parece ser comum o uso de drogas. Me senti meio deslocado por não fumar, quase não participei do papo e muito menos das risadas.

2009-03-04T23:50:00.001-03:00

Por Mariângela
Estava aqui pensando com meus botões azuis:
qual a droga deste século?
E viajo - mesmo plenamente lúcida - por imagens, visões, cenários...
Tudo para buscar respostas no meio da odisséia do dia a dia.
Ainda não conclui nada, porque essas divagações são sempre interrompidas,
não há tempo para ócio ou meditações relaxadas e entregues.
Retorno tempos depois ao mesmo ponto, como um bêbado que anda, anda sem sair do lugar.
Mas a resposta não vem, nem perto da ponta da língua, nem quando me vejo fumando passivamente junto aos amigos num papo sem fim.
Que droga será essa que acomete a humanidade na raiz?
Talvez ainda não a nominaram, nem sabem bem de que é feita.
Mas sei que, vez ou outra, me sinto contaminada,
vivo overdoses e ressuscito sem mesmo saber quanto tempo estive fora do ar.
Não sei o que é, para que serve, muito menos como livrar-me dela...
mas sinto que existe e todos os dias caminha pelas minhas veias.

2009-03-04T00:00:00.000-03:00

Por Cristina
Olhou para o céu e viu frases escritas em rosa choque e azul turquesa pensou que lindo, que lindo e quando abaixou os olhos novamente viu um pavão que abria a cauda, barulhento, bem em frente a ela, levou um susto enorme! Medo foi o que sentiu mas no mesmo instante começou a escutar uma musica alto e falou vamos, vamos, me leva aonde está a musica. Ele, fingindo que acreditava foi com ela e quando ela tropeçava em buracos que não existiam, a segurava forte pela cintura. Chegaram a uma praça não havia musica mas ela disse tem sim, estou escutando! Vamos dançar. Ele ria, ria, como ele ria! Dançou, fazer o que? Se ela escutava ele podia fingir que escutava também mas não disse nada. Ela escutava e cantou com a musica, ele dançou, deliciado. Delicia dançar na praça com ela. Dançaram, dançaram, ela cantou, cantou, ele cansou, ela não, e então ele disse: vem, vou te levar pra casa.
Entraram na banheira e a água fazia cócegas, ela não conseguia parar de rir e ele só olhava achando graça, colocou musica, ela adorou, mergulhava na banheira e ria porque sentia cócegas, ele disse vem, secou o corpo dela, secou os cabelos, ela fechou os olhos e devaneava, fez poesias, recitou para ele, ele ria, deliciado. Sentaram-se no terraço e as luzes da cidade brilhavam ele disse olha as luzes, ela viu em cada luz um monstro e correu para o colo dele ele disse calma, é só luz! Ela ficou com vontade de chorar e pediu não sai de perto de mim, ele cantou e ela se acalmou e ele nunca mais esqueceu aquela frase, não sai de perto de mim, não sai.
Levou-a para a cama, cantou para que ela dormisse e ficou com ela. Não saio. Não saio nunca mais de perto de você.

2009-03-03T23:30:00.000-03:00

Por Gabriela
Extremo sul. Fronteira do fim do mundo de um país com o começo do mundo de outro.
Sempre achei curiosa essa história de divisa. Quem determinou?
E de que vale uma linha imaginária que separa mundos?
Proibição maluca de eu colocar meus pés do lado de lá e estar em outro país, num segundinho só.
Se meu corpo não tem fronteira, este meu e este seu mundo também não deveriam.
Eu queria poder só me esticar toda e entrar aí.
E sentir na pele esta imensa viagem, ainda que nada tenha mudado – nem o solo, nem a cor do céu, nem o peso do ar.
Mas só de saber outro país, o que você habita, já tem um gosto de bom, de novidade, de exterior. De transponível*.
(*aqui não meu país, a consulta ao dicionário resulta em ‘verbete não encontrado’. Mas na consulta a intransponível, a definição é de ‘não transponível’ – isso acontece no seu país??).
Bem, mas eu me perdi e agora já não consigo mesmo chegar até aí. E só precisaria um passo. Estou aqui, no extremo sul.
A linha imaginária, os mapas me impedem. Eu seria considerada uma invasora – e só queria mesmo poder te beijar.
Quem inventou esse absurdo de divisa? Quem??
Sinta-se beijado além das linhas que nos separam e condenam.

2009-03-03T23:25:00.003-03:00

Por Sócrates
A saia da moça revelava o interior dela. Logo abaixo do umbigo. Os rapazes deitavam no chão, remexiam as cadeiras, se contorciam para enxergar até a alma da garota. Alguns diziam:
- Vou para o inferno por ela.
- Até o Alasca.
- Ai meu Deus!
Na esquina, logo após o bondinho passar, uma brisa, daquelas do sul, soprou como se advinhasse os desejos viris da moçada. Alguém arriscou:
- Esse vento é macho.
- Bonitinha mais ordinária.
- Nossa Senhora!
Sem graça, a donzela virou a esquina e foi pega de surpresa pelo namorado. Por acaso você está na Bahia para andar deste jeito na rua.
- Você tá me chamando de quê?
Sem graça, o gaúcho tentou explicar mais só piorou a situação.
- É que na Bahia as mulheres são mais calorentas.
- Sulista filho da puta.
- Splac!

2009-03-03T19:02:00.001-03:00

Por Mariângela
Na rosa dos ventos que revoltam seus cabelos
descobri os pontos cardeais, generais de minha vida.
Ao norte, o brilho forte que me acorda de pesadelos mundanos.
Ao leste, o riso agreste a secar as lágrimas sobre leites derramados.
Ao oeste, o peito largo onde encolho os meus sonhos para caber no seu pulsar.
Ao sul....ah, ao sul... é para onde vôo, me encaixo, modelo minhas formas
e espero, sem pressa, todo o inverno passar.

A PALAVRA DE HOJE É...ESTURRICADO

2009-03-02T23:01:00.001-03:00

Por Cristina
Viu um pedaço queimado, seco, acabado, jogado. Não sabia o que era, chutou. A coisa gemeu. Assustou-se, correu, parou, voltou, cutucou com o pé. Nada... Então, chutou longe. Um grito acompanhou o vôo. Assustado correu, o mais que pode. Ao longe parou, peito arfando, coração disparado e,não resistindo, mais uma vez voltou, procurando pelo chão. Andou bastante até que escutou o gemido. Foi atrás com medo, mas foi, devagar. Viu a coisa, quieta, no chão. Parou ao lado “geme agora, geme!”. Silencio. Abaixou-se para ver melhor e foi chegando cada vez mais perto. Uma coisica de nada! Perdeu o medo. Cutucou com o dedo, pegou, entre o polegar e o indicador. Foi então que a coisa soltou uma labareda e gritou. Ele também gritou, largou a coisa, os dois dedos pegando fogo, tentou apagar socorro, socorro, os dedos queimando, correu, mas como correu!!! Quando conta ninguém acredita nem quando como prova, ele mostra o polegar esturricado.

2009-03-02T16:16:00.004-03:00

Por Gabriela
Tenho reentrâncias e cavidades. E elas suam. Às bicas.
Me sinto pegajosa, e minha pele é só um esturricado difícil de percorrer.
Procuro não me mexer pra não gastar energia. Procuro não respirar.
Procuro um sopro de ar que não esteja mais quente que a sopa em que se transformaram meus neurônios.
Um peixe jogado pra fora do aquário, a imagem que me vem.
Mas não me debato, não consigo.
Abro e fecho a boca, sem parar. Rápido, lento. Até parar de respirar.

2009-03-02T16:16:00.001-03:00

Por Mariângela
Enquanto eu me queimo de raiva,
dou socos no ar e deixo esturricar meu humor,
ela permanece intacta, com uma brancura irritante
e uma calma que me intriga.
Vive na superfície, porque eu é que sou o submundo,
o avesso em pêlo, que me desisto por dentro.
Devo a ela minha vida, o dar certo todo dia,
o acordar e achar alguma graça,
acreditando que tudo vai mudar.
É a ela que me submeto, adoro e venero.
É ela que me aceita e me tolera.
É ela, só ela.... minha infinita paciência.

A PALAVRA DE HOJE É... MÃO

2009-02-27T18:15:00.000-03:00

Por Mariângela
Não existe viagem melhor e mais longa em tão pouco tempo.
Contraditório? Talvez.... mas se durar segundos, sinto-me na eternidade.
Se em minutos for, é como se os séculos passassem lentamente a minha volta.
Gosto mais quando duram horas, não as do relógio sobre o criado-mudo.
Mas as horas que construimos em tão pouco tempo, que não me apressam nem envelhecem o que sinto.
Esse passeio que sua mão faz pelo meu corpo traz à vida o sutil sentimento de pertencer-te.
E querer que, ao percorrer minhas coxas, ela repouse, acalma-se e permaneça.
Depois recomece a aventura ímpar de descobrir-me e pedir, com as pontas do dedos, o meu querer-te.

2009-02-27T16:15:00.000-03:00

Por Gabriela
Eu coloquei minha vida na tua mão, ela não suportou.
Mão nenhuma suporta a vida de alguém, muito menos uma que não a sua própria.
Você tinha razão, não era problema seu me segurar, me tomar pra você. Um peso – eu e meu querer salvação.
Tua mão não me suportou. Justo.
Hoje fluo. A vida que não é de mão nenhuma, de coisa alguma, de ninguém. Minha.
Dela eu cuido, dela eu sei. E ninguém mais diz que não.
Te agradeço ter me soltado, me largado pra trás.
Te agradeço me ter me devolvido para meus pés.
Hoje caminho, ninguém me carrega.
Hoje vejo.

2009-02-27T15:27:00.001-03:00

Por Cristina
Deixe-me ver sua mão. Que bonita é. Gosto de mãos assim, firmes, como as suas.Como é macia! Dá vontade de acariciar...Deixe-me ver as linhas, sulcadas como são. Vida longa e forte, destino bem traçado, quantas coisas posso imaginar olhando as linhas da sua mão...Deixe-me segurá-las mais um pouco, só isso. Você se incomoda? É que estou sentindo a maciez. Nada digo mas penso no que seria sentir suas mãos roçando meu corpo, cada canto, cada nuance, minhas curvas, minha nuca, suas mãos me segurando forte, exigindo meu corpo colado no seu. O que terão sentido os corpos que sua mão acariciou? Como eram suas mãos, antes de mim?Se você pergunta digo que estou só olhando as linhas e não estou pensando em nada. Mas nem olho para você porque sem duvida meus olhos diriam o que vai dentro de mim. Minha mão está suando melhor você não perceber, na verdade, você nem sabe que nessas horas minha mão sua, meu corpo treme e é quando sei que outra pele combinou com a minha pele. Mas como você me conhece pouco!De qualquer maneira vou acariciar sua mão só com a ponta dos dedos. Na verdade o que eu queria era que você me arrebatasse e com suas mãos me abraçasse forte e me acariciasse o corpo todo, com um abraço todo, com seu corpo todo e fizesse de nós dois um todo, o tempo todo.Mas nada digo. Isso, acaricie a minha cabeça, passe as mãos assim suaves pelo meu cabelo.Fico quieta, não penso no seu arroubo que não vem. Isso, não pare. Aos poucos, adormeço.

A PALAVRA DE HOJE É... GRAMPO

2009-02-26T19:01:00.001-03:00

Por Sócrates
- Vossa excelência.
- Ora, ora.
- Como vai?
- Bem. Muito bem. A que devo tamanha reverência?
- Gostaria de conversar sobre a Operação Corre-Corre Calango.
- O senhor vai realizar alguma operação na fazenda.
- Em todos os calangos da fazenda de vossa excelência..
- Compreendo, compreendo. Mas, como você sabe "as coisas só engordam com o olho do dono".
- Mas, vossa excelência.
- Até mais tarde. Tratamos deste assunto pessoalmente.

Um gesto rápido pois fim ao telefonema. Pegou o celular e telefonou para a Polícia Federal.
- Sei que vocês ouviram a minha conversa, por isso, estou ligando para explicar e denunciar todo o contexto da Operação Corre-Corre Calango.
- Mas, vossa excelência, não podemos revelar o conteúdo da Operação Na Moita.
- Nada disso. Depois a Operação Esconde Esconde estoura e vai sobrar para mim.
- Mas, a Operação Na Moita não tem qualquer relação com a Operação Esconde Esconde.
- É o que você pensa meu rapaz.
- Mas, vossa excelência. Se vossa excelência denunciar a Operação Corre Corre Calango, a Operação Na moita cai por terra.
- Mas, é isso mesmo que eu quero que aconteça.
O senador desligou e na sala ao lado uma equipe técnica da Operação De Baixo do Pano comemora o depoimento do parlamentar.

2009-02-26T18:08:00.003-03:00

Por Gabriela
Eu te avisei pra não cortar uma franja tão curta.
Não combina com o formato do teu rosto.
Dá um trabalho danado secar pra ficar assim lisinha e virada pra dentro.
Você vai ter que passar um creme pra pentear pra domá-la toda vez que lavar.
Tem dia que vai acordar toda amassada, sem jeito.
Fora o que demora pra crescer!
Você nunca mais vai conseguir ter cabelos longos de novo!
...
Mas é uma graça este grampo descompromissado que você coloca pra segurar estes fios rebeldes que invejam tuas pestanas e se jogam sobre teus olhos fundos.

2009-02-26T18:07:00.000-03:00

Por Cristina
Eu, com os grampos, grampeio o que for grampeável.
Organizo, separo contas com o mesmo nome, agrupo despesas iguais e grampeio
Recorto artigos que quero reler mas, se forem do tamanho de uma folha de jornal,
corto em tamanhos menores e grampeio
Para isto me servem meus grampos.
Soube que há quem use grampos para torturar.
Conheci quem usasse para remendar roupas, muito estranho!
São tantos usos que já soube fazerem dos grampos...
Quanto a ele, não consegui convencê-lo a usá-los do modo que considero correto.
Teima em grampear sentimentos dois a dois, insiste no grampear de lágrimas
e há quem diga que o que quer mesmo (pasmem!), é grampear almas.

2009-02-26T17:50:00.001-03:00

Por Cleo
Tateava seu corpo com mãos de cartógrafo.
Poderia desenhá-la à mão livre, se quisesse. Sem compasso, régua ou esquadro. Poderia desenhá-la de olhos fechados, sim, pois sabia de cor cada parte sua, com todos seus defeitos e perfeições.
Nomeava partes do seu corpo como se delas fosse primeiro e único descobridor.
Explorava sua pele como um aluno da Escola de Sagres os mares desconhecidos: ao sabor do vento, mas apressado, curioso e sem saber se haveria viagem de volta, lá para quando e onde a vida era segura e vazia.
Era como se cada dia só tivesse existido para levá-lo até ali. Ela ilha, ele mar. Os braços ao seu redor, sitiando-a e a conservando quente e úmida quando anoitecia.
Ele se apaixonava por ela um pouco mais toda vez que sentia seu cheiro.
E se surpreendia. Quando achava conhecer a distância exata entre as sardas que decoravam seu colo, era como se um vento soprasse e um novo desenho fosse gravado em sua memória. O bom é que era mais uma parte dela que ele poderia começar a adorar. Como aquela mecha de cabelo mais claro que se soltava do grampo que ela usava para lavar o rosto de manhã; como aquela falha na sobrancelha, que de tão perfeita, parecia feita de propósito.
Amava suas axilas, seus tornozelos, a parte de trás dos seus joelhos, mas tinha loucura especial pelo formato de suas falanges: delicadas, longas e coroadas por unhas de leito fundo.
Passeava em seu corpo e contornava com a ponta dos dedos a pequena depressão que se formava do encontro de suas clavículas.
Decorou o sentido do nascimento de cada um dos pelos loiros em seu braço. Gostava de pensar que eles só haviam aprendido a se arrepiar depois que ele tinha chegado e como resposta aos cochichos em seu ouvido e dos beijos em sua nuca.
Gostava de ensaboar suas costas porque era esse o momento de amar suas omoplatas aparentes, pontiagudas e anguladas.
Apelidava suas cicatrizes - até aquelas ordinárias, deixadas pela catapora.
Precisava de seu corpo como um forasteiro de um mapa.
Era, depois de uma viagem sobre sua pele, um homem que conhecia o mundo.
Não precisava de bússola, de guia, de GPS, não precisava sair do lugar.
Ali, quando protegido entre seus seios, tudo o mais era pouco.
Ele poderia morrer. Desde que estivessem nus, para que o último tato do mundo fosse aquele: a pele dela na sua.

2009-02-26T17:49:00.001-03:00

Por Mariângela
O teu cabelo não nega.
O grampo se perde
nas ondas teimosas
e fica a enroscar-se
nos tufos rebeldes.
Não negue esse cabelo,
porque nele eu me perco,
me escondo do que não quero,
me reencontro no teu zelo.
O teu cabelo, nego, não me nega
tamanho ninho, puro aconchego.

A PALAVRA DE HOJE É... PINGENTE

2009-02-20T18:45:00.002-03:00

Por Mariângela
Na tribo do velho índio, a hora da roda era sagrada.
Crianças à volta do círculo à espera de uma nova lenda.
Ele cantava e dançava, fazia todas baterem palmas,
e depois contava a história, que os pequeninos levavam para seus sonhos.
O sábio índio contou de onde vieram os pingentes,
porque uma menina da tribo, que fora à cidade tratar dos dentes,
ganhou um lindo, de cristal e pequenino, depois de mostrar sua bravura
e não chorar da anestesia nem do motorzinho chato e barulhento.
E o índio ia contando...
"Uma vez, a índia que gostava de flores do campo,
perdeu-se na mata porque colhia só as mais raras.
A noite chegou muito brava, com ventos e relâmpagos.
E ela sentiu-se sozinha, amedrontada.
Ouvia o ruído do escuro, o bradar das árvores
e o sussurrar tímido das folhagens da paz.
Deitou-se numa clareira e ficou a pedir que os deuses a salvassem.
Acabou adormecendo e sonhou com um deus mágico,
que estava com ela, bem ao seu lado, acariciando sua face
e apontando sua lança poderosa contra todos os perigos da noite.
A menina acordou quando a lua começava a dar lugar ao sol,
que queimava lentamente as estrelas.
E viu aquele espetáculo lindo dessa troca da noite pelo dia.
Emocionada por estar viva e presenciar tanta maravilha,
deixou rolar uma lágrima e sentiu o deus mágico soprando-a no rosto,
com seu hálito doce, morno e imaginário.
A lágrima virou pingente e brilhava mais do que o sol que agora despontava.
Nunca mais a pequena se desfez daquele presente divino
e também passou a não ter medo de nada.
Só tinha medo mesmo de não mais chorar."

2009-02-20T18:11:00.001-03:00

Por Gabriela
Flutuava o pingente escorrendo pra dentro do decote bronzeado da moça.
Escorregava, pendente...escondiam-se, parecia.
Ele olhava insistente, tentando identificar as formas. Do pingente, não dos seios dela.
Um movimento mais amplo e eles saltaram do vão da pele luzidia dela.
Ele viu. Uma âncora, um coração, uma cruz; colocados juntos numa fina argola. Pequeninos, ouro amarelo.
Riu, sem pensar. A beldade perdeu a aura sexy, ganhou contornos de moça bacana que sorri aberto, por sorrir.
Gostou ainda mais dela, assim sem conhecê-la.
E foi embora, à procura de uma que sorrisse pra seduzir, tão leviana quanto ele.

A PALAVRA DE HOJE É... ECLUSA

2009-02-19T22:08:00.001-03:00

Por Mariângela
Aconteceu e tudo transbordou.
Era solidão, a noite que o escuro traz aos olhos de quem vê.
Não havia mar nem rio, chuva ou tempestades.
Apenas transbordou o que no infinito se acumulava,
em pequenos diques improvisados.
Um furo, um pequeno e único furo, dilacerou o que parecia tão hermético.
Abriu comportas e ampliou as dores que nem pareciam tão intensas.
E a eclusa em que acomodei toda minha tristeza, desfez-se num breve instante.
No mesmo momento em que senti o seu perfume rondando o meu ar.

2009-02-19T22:06:00.001-03:00

Por Cristina
Nossa, como você é louco!
Olhou para os lados, para trás, não havia ninguém. Era ele mesmo...
E quem dissera aquilo? Tinha certeza de que escutara...
Nossa, como você é louco!
Interessante é que não se sentia tão louco assim (se bem que algumas vezes, chegara a duvidar da própria sanidade, mas há tempos não acontecia nada muito fora do comum).
Nossa, como você é louco!
Deu de ombros. Se era louco, melhor assim. Ruim seria não carregar em si nem um pouco de loucura. Aquelas pessoas, tremendamente previdentes, sabe como é? Uma daquelas não queria ser. Aceitava a loucura como um bem.
De qualquer maneira estava estranhando aquela voz que não sabia de onde vinha e que, não tinha duvidas, dirigia-se a ele.
Nossa, como você é louco!
Esta bem, sou louco. E daí? Por isso posso escrever o que se passa pela minha cabeça, posso falar qualquer pensamento, posso ter atitudes estranhas, posso ser ou não ser, fazer ou não fazer, sei lá, eu posso qualquer coisa quando posso ser louco. Sou mesmo. E daí?
Nossa, como você é louco!
Nossa digo eu! Quer parar com isso?
Começou a andar depressa mas a voz não parava de repetir a mesma frase, você é louco, você é louco, você é loucccccccccooooooooooooooo.
Foi quando encontrou um compartimento estranho no meio daquela ponte. Entrou, fugindo da voz, mãos nos ouvidos, fechou as duas portas, hermeticamente e sentiu-se sob pressão de ar...em um vácuo. Aonde estaria?
Encolheu-se, acho que vou ficar bem aqui e fechou os olhos. Acordou em um susto, nossa como você é louco, como você é louco, como você é louco!!!!!!!!
Quis correr. Tentou abrir as portas mas não conseguiu.
Socorro! Socorro! E a voz repetindo nossa, como você é louco!!!!!
Com as mãos nos ouvidos gritou, gritou alto e forte.
Nossa!! Como eu sou louco!!!!

2009-02-19T22:04:00.001-03:00

Por Gabriela
Bette Davis, ‘I want to be alone’.
Perfeito, se a palavra fosse reclusa.
Mas a palavra é eclusa e meu cérebro não soube dizer o que.
Meu repertório emocional também não.
Fui pro Aurélio, ‘a Sylvia caprichou desta vez’.
Eu li e entendi o significado, ainda assim meu repertório emocional não deu sinal, não acusou nada.
Acho que nunca vi uma eclusa na vida.
Talvez em alguma reportagem, algum dia, será? O canal do Panamá tem eclusas?
Sei não. E não sei o que dizer sobre eclusas!
E nenhuma poesia quis se meter com esta palavra que parece, de repente, absurdamente perdida e estranha.
Não tenho histórico nem intimidade com uma eclusa, nem fantasiando. Curioso.
Meu cérebro recusou a eclusa. Trancou-se. Proibidas embarcações que desçam ou subam transportando eclusas por ele.
Eu bem que tentei.

2009-02-19T15:50:00.000-03:00

Por Sócrates*
O dia da cidade baixa
O sol revelava uma manhã de maré vazia na capital dos absurdos. As mães acordavam as crianças, batiam palmas para os erês e acendiam uma vela para o santo e outra para o orixá da vez. As crendices da velha Bahia ainda perduravam da Capelinha de São Caetano ao Alto do Itaigara. Os homens voltavam do boteco, após uma rodada de cachaça e um prato da tradicional feijoada das cinco. Sem mais cerimônias, as baianas fritavam o acarajé de Exu e os filhos de santo arrastavam o bloco afro pela avenida sete. Pouco a pouco uma multidão encobria a Praça da Sé para olhar o vasto oceano do alto do Elevador Lacerda. O carnaval anunciava a festa de yemanjá, que ganhou novos afazeres após a onda vermelha que arrasou por inteira a lendária cidade baixa. O Mercado Modelo, o Forte de São Marcelo, o Solar do Unhão, a Ladeira da Montanha, o Terminal da França, a Feira de São Joaquim, os faróis e os calçadões de Itapuã e da Barra, as Sete Portas, parte da Avenida Paralela, o entorno do estádio de Pituaçu, a Boca do Rio, o Largo da Mariquita, a Ribeira, e todos os edifícios do Plano Diretor construídos na calada da noite na Câmara de Vereadores se foram como a utópica cidade perdida de Atlântida. Tudo que era sólido, cotidiano, virou pedra mole, ou simplesmente água. A Baía de Todos os Santos se deixou enganar pela brisa suave da maresia e pelo conforto passageiro das barracas de alvenaria. As turísticas praias agora são páginas de livros e estórias de anciãs analfabetas.
Mas, pela força divina das vigílias das comunidades evangélicas, as quermesses e novenas das beatas católicas, as oferendas tardias das religiões de matriz africana a Exu, e os recursos desviados de obras públicas para o soerguimento de uma eclusa, a maior do mundo, uma vez por ano, justamente no período do Carnaval, os filhos de Oxalá, Deus, Jeová, vivem novamente os ares da inarrável cidade baixa. A prática de saciar a fome com pão e circo também não se perdeu. Mudam os cães, permanecem as coleiras.
Uma vez por ano uma centena de embarcações é suspensa por um elevador, que esvazia um imenso território ocupado pelo oceano através de duas comportas. A primeira localizada na antiga Base Naval de Aratu; a segunda, na derradeira Lagoa do Abaeté.
Os terminais de ônibus aglomeram uma massa de pescadores, um novo costume adotado pelos homens baianos, que ao contrário do passado trocaram os abadas de outrora por uma rede e uma vara de pescar. Tudo fornecido pela prefeitura. Trata-se de uma política de resgate dos valores de uma época esquecida, quando os saveiros ainda eram importantes e as puxadas de rede um bem cultural. Os camarotes, andantes ou não, se adaptaram a nova realidade e se tornaram flutuantes, balsas banhadas por muita badalação e celebridades além mar.
Nas folhas repetitivas dos jornais, intelectuais e pseudo-intelectuais elogiavam a capacidade inventiva da população, que re-significava hábitos e dava novos sentidos aos rituais. O certo é que o trânsito continuava caótico e a paisagem cinza dos operários do metrô desenhava no céu de urubus os infindáveis "últimos reparos" da obra faraônica iniciada no século passado. A ladeira da preguiça estava veloz, tomada por uma quantidade incontável de pernas e braços. Para muitos, andar de quatro vinha bem a calhar. E o poeta, Castro Alves, salve, salve, chorava o destino desta absurda Bahia dos camburões e das empreiteiras. Apontava para o mar como quem acaricia Oxalá e diz: "'Stamos em pleno mar. Embaixo, o mar em cima, o firmamento. E no mar e no céu, a imensidade!". Estamos em pleno mar, Oxalá bebendo, Exu sedento e o baiano de Gregório de Matos carnaval adentro, fudendo.

*Sócrates Gomes Pereira Bittencourt Santana é jornalista.
Obs: uma homenagem aos baianos e uma crítica ao Plano Diretor de Salvador.

2009-02-19T10:09:00.001-03:00

Por Sylvia
Nasci ali, bem no meio. Minha função é de comporta, fazer dique para num dado momento liberar tudo o que represei.
No calor, minha pele se abre, começo a porejar e um rastro brilhante se desenha aí, habitação de liquens e musgo. Isso me diverte. Prazer em ser escoadouro. Às vezes o trabalho é tranquilo, em outras vira borbotão, corredeira, catarata, cachoeira, enchente, dilúvio.
Quando me abro, inundo o lado de lá, trazendo verdor ou morte. Depende de minha vontade.
No momento, estou fechada, pois no inverno devo fazer provisão para outros tempos, eclusa que sou.